Я чувствовала себя выжатой, как лимон. Легла и заснула прямо в одежде. А когда проснулась, тут же переоделась и хотела стремительно выбежать из дома, но отец преградил мне дорогу. Я молча смотрела на него, внутренне закипая, и ждала объяснений.
- Опять к своему уголовнику собралась? - ядовито спросил отец. - Не пойдёшь! Только через мой труп! Ты больше не будешь с ним встречаться!
Я выдохнула. Сдерживаться уже не могла.
- И ты после всего действительно думаешь, что можешь мне запрещать? Я буду встречаться с тем, с кем захочу! А твои советы и приказы засунь к себе в жопу! Ты теперь не наша семья. И знаешь что? Я счастлива этому!
Оттолкнув застывшего отца, я стремглав выбежала из квартиры, даже не застегнув куртку. Пинком открыла незапертую дверь - поняла, что он почти никогда её не закрывает. Отчаяние. Снова это глупое желание просто его увидеть, затмевающее все мозги. В ушах снова звенело. Я побежала в его комнату. А потом...
Замерла.
Игнат. Мой Игнат, полностью голый, лежал на какой-то девушке. А та стонала.
Зажмурилась, отказываясь верить. Зажмурилась, отказываясь выпускать рвущиеся наружу слёзы.
Нет. Нет. Нет. Это не может быть правдой. Мой Игнат... мой Игнат... он же любит меня, правда?
Дура. Какая же ты дура!
Раз - и всё. Раз - и твой мир вдребезги раскололся, а один осколок тебе впился прямо в рёбра, мешая дышать. Раз - и так больно под дых, словно тяжёлым ботинком. Раз - и ты не дышишь.
Раз - и тебя нет.
Мой Игнат...
Мой Игнат никогда не был моим.
Девушка, увидев меня, тут же с криком спихнула Игната с себя и начала искать одежду. Игнат, увидев меня, замер и просто глядел в мои глаза. Отвёл взгляд. Ломал пальцы. А я смотрела. Просто смотрела, медленно понимая, что моего мира больше нет. Понимая, что я потерялась. Понимая, что все иллюзии, выстроенные на моём берегу, просто иллюзии.
Моя соломинка оказалась камнем, которая просто потянула меня за собой вниз, на глубину. А сейчас я тонула. Умирала.
- Тая, чёрт... - он быстро одевается, так же стараясь не встречаться со мной взглядом. Всё что-то суетится, не знает, что делать. А я смотрю. По-прежнему смотрю.
- Ты ведь никогда меня не любил? - тихо спрашиваю я.
И срываюсь.
Как жаль, что я уже в пропасти и сгорела по пути вниз.
Как жаль, что я этого не замечала так долго.
И всё замирает вместе со мной. Игнат. Глядит в глаза. И там я вижу ответ, прежде чем он с сожалением покачает головой. И я успеваю убежать прежде, чем слёзы начнут выкатываться из моих глаз.
Меня никто не останавливает.
Я вбегаю в комнату. Слёзы всё катятся, катятся, а в глотке всё такой же ком, удушающий меня. Я плачу, и перед глазами у меня пелена слёз, но почему-то только сейчас я вижу мир ясно. Такой, какой он есть на самом деле.
Без розовых очков. Впервые без них.
Я размазываю слёзы по щекам, кусаю запястья, скребусь ногтями по стенам, сползая вниз. Не в силах сдерживать внутри то, что там растёт. То, что там росло уже очень давно, но я отказывалась верить в это. И только сейчас я, кажется, всё осознала.
Не любил. Никогда меня не любил. Мой Игнат не мой.
От этих слов внутри что-то скребётся ещё сильнее, остро вырезая все органы и оставляя лишь пустую оболочку.
Безумие внутри больно бьёт по лёгким. И я смеюсь, с маниакальным желанием выхаркать все внутренности. Может, тогда стало бы легче. Я всё понимаю. Понимаю, что понимала это давно, только отказывалась верить. Дура! Дура, зачем только так цеплялась за свою погибель?
Получай теперь.
Я в своём уютном мирке. Тот, который спасал меня уже очень давно. Тот, где всегда лучше. Тот, от которого мгновенно наступало спокойствие. Где же оно сейчас? Где ты, спокойствие и уют?
Я гляжу на стены, гляжу на свою подушку, гляжу на все эти вещи, которые так любила. А потом начинаю сдирать обои с печеньками ногтями. Больно. Сильно. Яростно. Потом разрезаю подушку-бегемота, вытряхиваю все перья. Потом с такой же яростью режу все полотенца из Турции.
А потом, сидя на полу, среди всего этого великолепия, продолжаю рыдать и захлёбываться смехом. Нет. Той Таи, девочки с розовыми очками на красивых зелёных глазах и живущей в своём маленьком мирке, нет.
И тогда наступает оно.
Кричи, Тая.
Эпилог. Спектакль окончен
Раньше Игнат любил дождь, но в последнее время он напоминает об однообразности его жизни. Поэтому он морщится, повыше поднимает воротник своего чёрного пальто и заходит в ближайшую кафешку. Здесь висят гирлянды, на окнах мигают огоньки, а на каждом столике стоит маленькая ёлочка. Всё ровно так, как и три года назад, когда маленькая девочка, робея от страха и чего-то ещё, приглашает его сюда. Воспоминания заставляют его усмехнуться, а потом тут же наморщить лоб.
Зима. И где она такая же, как три года назад? Все его зимы теперь такие сырые, скучные, без намёка на мороз и снег.
Сейчас скука. Нет, разумеется, в его квартире постоянно происходят всякие вечеринки и по сей день, но... надоело это как-то. Когда пятый год после его долгожданной свободы каждый вторник, пятницу и воскресенье у тебя под ухом орут друзья и малознакомые люди, это начинает наскучивать.
