— Да, Леш, — поворачиваюсь к нему и одариваю парня своей самой обаятельной улыбкой. Тот смущается, немного краснеет, отворачивается к кофе-машине, и пока он производит над ней нехитрые манипуляции, я разглядываю привычные полки с пирожными, чувствуя пятой точкой горячий, прямо таки огненный взгляд того красивого грубияна.
— Держи, Мил, — Леша выставляет передо мной на стойку подставку с тремя светло-коричневыми стаканчиками. — Как подписать?
— На эспрессо “Ворчун”, на остальных: “Биг Босс” и “Удачного дня”.
— Охохо, — посмеивается бариста, подписывая стаканчики черным маркером. — Кого ты так любишь?
— Ворчун — старший смены охраны, Биг-Босс — управляющий, а удачного дня желаю нашему администратору.
— Добрая ты, Мил. Замуж бы тебе. Такую красавицу с руками и ногами возьмут. Небось и готовить умеешь?
— Что я там не видела? — хмыкаю я, подавляя маску отвращения на лице. — Уже наелась досыта, — провожу ребром ладони по горлу.
— Это твой мокачино, — подвигает новый стаканчик Лешка. — За счет заведения.
“Самая красивая” — написано на стаканчике.
— Спасибо, Леш, — от всего сердца благодарю баристу, беря стаканчик в руку.
Хороший он парень — Леша. Симпатичный, только закомплексованный какой-то. Ему быть чуть больше уверенности — отбоя от девушек не было бы.
— Много пить кофе вредно, — раздается над ухом грубый хрипловатый голос, пугая меня так, что я сминаю стаканчик, который держу в руке.
— Ай-яй-яй! А-а-а-а! — стону я, ставя стаканчик на стойку бара и махая в воздухе рукой, по коже которой стреляет боль от пролитого на нее горячего кофе.
— Твою мать! — чертыхается мужчина, крепко обхватывая мое запястье и потянув за него. — Леш, принеси мазь, — кричит он растерянному баристе.
Мужчина тянет меня в сторону туалета, толкает меня внутрь, открывает кран и протягивает мою руку под поток холодной воды, струящейся из крана.
— Это уменьшит боль, — проговаривает он, внимательно всматриваясь в мое лицо.
Чувствую растерянность и неловкость от его заботы. Мы наедине в замкнутом пространстве и его аура прямо таки давит на меня так, что я забываю про боль в руке, о холоде, обмораживающем мою руку.
— Спасибо, — шепчу зачарованно, не отрывая взгляда от его красивого хмурого лица.
— Осторожней нужно быть. Ты ходячее несчастье, — ворчит он. — То с ног сбиваешь, то обжигаешься кофе! Ну как можно обжечься напитком?
Уголок его губ дергается и ползет вверх с таким трудом, будто мужчина прилагает неимоверный усилия, чтобы улыбнуться. Или просто разучился это делать.
Обычный симпатичный мужчина, я таких видела и немало. Примерно на полголовы выше меня, а пока я на каблуках, то сильно задирать голову, чтоб разговаривать с ним наравне, не приходится. Только в глазах его что-то… Бездна. Океан.
— Я случайно, — оправдываюсь я, а затем на меня накатывает такая злость и возмущение! — Вы меня отчитываете как маленького ребенка! Как старый дед кряхтите!
— Вроде не такой уж и старый, — разрывая зрительный контакт, мужчина поворачивает голову к зеркалу, разглядывая себя. — Тебе хоть восемнадцать есть? — снова обращается ко мне.
— Спасибо за комплимент. Мне тридцать.
— А с виду не дашь, — внезапно улыбается он, подмигивая.
— Не дам, — выпаливаю я, вызывая у него приступ веселья. Мужчина запрокидывает голову и громко смеется. — Между прочим, вы меня напугали, — продолжаю возмущаться я, кивая на уже занемевшую от холода кисть руки.
— Я случайно, — кокетливо щурится мужчина. Красавец он! Ни в сказке сказать, ни пером описать! — Может быть в качестве извинения я приглашу вас на свидание?
— Вы мне так помогаете, по логике, это я должна вас пригласить. Но мне нужно бежать на работу.
— Тогда угостите кофе, — мужчина закрывает кран с водой, аккуратно промакивает мокрую руку бумажным полотенцем и ведет меня в зал, где нас встречает волнующийся бариста Леша и протягивает мужчине тюбик с мазью.
В этот момент из моей сумочки раздается забавная мелодия мобильного телефона. С сожалением вынув руку из хвата красавца, я нахожу телефон в сумке и нажимаю “Принять звонок”.
— Ты еще долго будешь дома прохлаждаться? — раздается громкий недовольный возглас старшего смены охраны Олега Викторовича. — Тут ЧП у нас.
Леша протягивает небольшой поднос со стаканчиками кофе. Зажав телефон плечом, принимаю картонный поднос.
— Уже бегу, — кричу Олегу в трубку, выхватывая из рук красавчика тюбик с мазью и бросая ему благодарственную улыбку. Сожалею о том, что не удалось пообщаться подольше. Где гарантия того, что мы еще встретимся?
С другой стороны, зачем мне это? Я же поставила крест на личной жизни еще сегодня утром.
На пороге спортцентра меня уже ожидает злющий как сто чертей начальник охраны Олег Викторович. Брутального вида мужчина, лысый с небольшой бородкой. Даже солнцезащитные очки авиаторы не спасают от пронизывающего насквозь ледяного взгляда Олега. И протянутый ему многострадальной рукой специально для него приготовленный кофе не помогает снизить уровень его раздражения. Только хмыкнув на надпись, он обращается ко мне:
