— Что такое?
— Да это же имба!
— Им… что?
— Имба. Ну, типа, очень крутой игровой предмет.
— Что-то мне кажется, что все будет не так просто.
— Надо будет поэкспериментировать.
— Ага. Или зайти к Архимагу.
— Тоже вариант.
Мы снова замолчали. В этот раз новая тема для разговора появилась у меня.
— Алис?
— Ммм?
— А сколько нам еще лететь?
— Дня два. Еще бы гарантии были, что мы долетим…
— А есть сомнения?
— На всех форумах только о нас и говорят. Думают, это сценарий какой-то новый. Собираются нападать.
— Прикольно.
— Что ты видишь в этом прикольного?
— Опыт халявный.
— Ты каким-то слишком самоуверенным стал. Не боишься ничего
— А чего здесь можно бояться? Это игра. Не реальность. Здесь даже смерть не навсегда. Ну убьют нас, мы потом возродимся на ближайшем Алтаре и пойдем по своим делам. Ты можешь даже боли не чувствовать.
— Не все так просто. На Алтаре и удерживать могут. С тобой такое уже проделывали, если не забыл.
— Пытался забыть. Но все-таки сейчас я стал намного сильнее. Меня уже так просто не удержишь. Прорвемся.
— А что тебе, кстати, за заклинания Мухоморыч выдал?
Я кратко рассказал о своих новых приобретениях и поделился мыслями, что за такое задание могли бы и получше награду выдать.
— Ты вообще с ума сошел, что ли? Это же уникальные заклинания!
— И что? Это меняет факт того, что они практически бесполезны?
— Нет, ты точно больной. Я тебе прямо сейчас навскидку дам вот такие варианты…
— Алис, ну как ты не понимаешь, это мой метод торговли!
— Метод торговли? Ты обещал продавцу экипировки, что пойдешь в кузницу, выкуешь меч и засунешь его ему в зад! Это нормально вообще?
— Раньше всегда срабатывало…
Мы шли по светлой улице города с очень поэтичным названием Дарквуд. На мой взгляд, это наименование больше подошло бы столице Темной Империи, а не маленькому городку с его окраин, но мне нравилось.
Город этот сочетал в себе все лучшие качества подобных поселений из Средневековья: узкие улочки, каменные, чаще всего двухэтажные, домики с черепичными крышами и медленно, вальяжно гуляющие тут и там неписи в колоритной одежде, словно снятой из учебников по истории.
Вы, наверное, спросите: "А почему эта империя тогда называется Темной? Чем она отличается от Светлой?". Я уверенно отвечу: "Расами". Привычных эльфов, гномов и людей здесь встретить было не так уж и просто. Их заменяли дроу, темные орки, оборотни и многие другие виды разумных, названия которых даже я, человек, перечитавший за жизнь большую часть всей самой популярной фэнтезийной литературы, решительно не знал.
Вот, к примеру, мимо прошел камень. То есть голем. Однако големы чаще всего описывались как совершенно безмозглые создания рук колдуновских, а этот (эта? Это, короче…) было даже более разумным, чем некоторые мои знакомые. Также (тоже, кстати, в отличие от большинства моих знакомых), оно было вполне прилично одето, в темный камзол (вроде это так называется) и торчащую из-под него снежно-белую рубашку. Очень странный голем…
И подобных необычных примеров можно было привести сотни. Не знаю, что там по политике, но в видовом разнообразии Темная Империя уверенно вырывалось вперед. Стандартные для любого нормального мира эльфы, гномы и иже с ними тоже встречались, но, в основном, в качестве гостей из столь неуютной для нас Светлой Империи.
Алиса уже почти успокоилась (хотя я даже причин ее гнева не могу понять. Скидку-то нам в итоге дали…), когда откуда-то сзади донесся знакомый, хоть и почти забытый голос:
— Пепел? — я аж чуть не упал на месте от таких потрясений. Как тесен мир…
— Полька?
— Димас!
— Кирюха!
— Алешка! Софья! — пробормотала Алиса, наблюдая за сценой бегущих с дикими визгами через половину улицы двух парней.
— Полька, твою басуху, ты как здесь?
— Я-то ладно, ты тут откуда? Последний раз, когда я тебя видел, ты был больше похож на какое-то комнатное растение. Молчаливый, зеленый и влагу испускаешь. Успокоился, наконец?
— Ага. Множественные жестокие убийства, знаешь ли, успокаивают…
— Димас, ты же не…
— Да успокойся, я про игру.
Пока мы разговаривали, незаметно подошла Алиса.
— Не представишь?
— Точно! Поль, это Алиса. Моя девушка, — вышеназванная произвела некую пародию на книксен и потешно поклонилась, — Алиса, это Кирюха, он же Полька, мой очень старый друг и одногруппник.
— Barbu joke, Дим.
— Прям как ты на гастролях.
— Эмм… Какой прикол?
— Я на два года его старше, — пояснил Кирилл.
— Ясно. Подожди, а как вы тогда одногруппниками оказались?
— В одной рок-группе играли. "Холодная Весна" называется. Так, народ, это надо отметить! Любезный, где здесь ближайший трактир? — последняя фраза адресовалась к проходившей мимо помеси человека и перезревшего огурца.
***
Трактир мы все-таки выбрали не ближайший, а нормальный. Больше он походил на посещенное мной однажды современное кафе в средневековом стиле. Все тихо, прилично, пристойно… Было, пока не пришли мы, хех…
— А почему Полька? — усевшись на мягкое, обитое бардовой тканью кресло, вопросила Алиса
— Дима, maybe you shouldn't?
