– Пожалуйста, давай поговорим, – просит он мягким тихим голосом. Я закрываю дверь, снимаю цепочку и приоткрываю на небольшое расстояние, чтобы он мог войти.
Мы проходим на кухню и садимся за маленький стол с ламинированной красной столешницей, по которой хаотично разбросаны черные треугольники, – в лондонских винтажных магазинах такая мебель из 60-х стоит сотни фунтов, даже если в углу есть прожженное сигаретой пятно. Не знаю, почему эта мысль приходит мне в голову. Наверное, из-за нервов. Воспоминаний о прошлом.
Крис отказывается от чая и кофе, но принимает стакан воды.
– Прости, что убежала, – наконец говорю я. – Просто запаниковала.
– Это я виноват. Совал нос не в свое дело. Прости, пожалуйста. Чувствую себя ужасно, – он колеблется в нерешительности. – Ты ведь знаешь этого Сэма, так?
Я киваю.
– Мне кажется, ты его боишься.
– Да… и нет. Я больше боюсь тех, кому он может рассказать, – я ставлю перед ним стакан воды и сажусь за стол.
– Ясно, – Крис подносит стакан к губам и делает глоток. – А кому он может рассказать… не возражаешь, что я спрашиваю?
Я перевожу дыхание.
– Моему мужу… бывшему мужу. Сэм когда-то на него работал, возможно, они все еще на связи.
– Что-то подобное я и думал, – карие глаза Криса смотрят на меня с сочувствием. – Он поднимал на тебя руку, твой муж?
– Это длинная, запутанная история, – отвечаю я, и в голове вспыхивают воспоминания. С чего вообще начать? – Не хочу об этом говорить, слишком болезненно. Могу сказать только, что не хочу, чтобы кто-нибудь знал, где я. Хорошо?
– Конечно. – Он тянется ко мне и сжимает мне руки. – Прости, я понятия не имел. Но не думаю, что стоит волноваться насчет Сэма. Он был не уверен, ты ли это, и, когда я сказал, что тебя зовут Анна, сразу же прекратил расспросы. То есть он либо подумал, что ошибся, либо понял, что ты прячешься, и решил оставить тебя в покое.
– Боюсь, Крис, ты принимаешь желаемое за действительное. Он знает, кто я.
– Но он кажется порядочным человеком, не то что обычные наркоши. Не думаю, что он хочет тебе навредить. Он как будто просто запутался.
– Я не могу так рисковать.
Крис морщит лоб.
– О чем ты?
– Я не чувствую себя здесь в безопасности. Мне нужно уехать.
– Но Сэм не знает, где ты живешь. Я не давал ему твой номер телефона, или адрес, или почту, или еще что. У нас в Святом Спасителе с этим очень строго.
– Рада слышать, спасибо, но Мортон – маленький город. Я все-таки думаю, что надо уехать.
– Но куда? Тебе нельзя бросать работу, как же ты будешь себя обеспечивать?
Я пожимаю плечами.
– Что-нибудь придумаю. Но я не могу оставаться здесь в одиночестве, это точно.
Он подается вперед.
– Живи у меня.
– Что?
– У меня есть свободная комната. У тебя будет свое собственное пространство, я не буду брать с тебя плату. Мы можем вместе ездить на работу и с работы каждый день. Я защищу тебя.
У меня вырывается непроизвольный смешок.
– Это очень мило с твоей стороны, Крис, но ты не можешь быть моим телохранителем двадцать четыре часа в сутки семь дней в неделю.
– Почему нет? Слушай, ты окажешь мне услугу. Я терпеть не могу жить один. С тех пор как ушла жена, мне было так одиноко. Не с кем перетереть, как прошел день. Недостаточно посуды, чтобы заполнить посудомойку, сама знаешь, каково это… – он замечает испуганное выражение моего лица и вспыхивает. – Но я не имею в виду, что мы должны быть… Я не пытаюсь… Конечно, ты мне нравишься, но… – замявшись, он умолкает. – Боже, все не то. Я только пытаюсь сказать, что мы будем исключительно друзьями. Соседями по квартире. Будем помогать друг другу.
Я смотрю на столешницу, проводя пальцем по черным линиям треугольников. Мысль о том, что можно делить с кем-то жилье, что меня будут оберегать и заботиться обо мне, трогает ту нежную часть меня, о существовании которой я и забыла. Но я едва знаю этого человека, он чужой.
Похоже, Крис читает мои мысли.
– Тебе не о чем беспокоиться, честно. Я не заинтересован в несерьезных отношениях. Я христианин, каждую неделю хожу в церковь – готовлюсь к конфирмации. Ты можешь спросить у викария, он за меня поручится.
– Не глупи, – я отмахиваюсь. – Я и секунды не думала… В любом случае, я тоже не ищу…
– Слушай, – говорит Крис. – Я чувствую, что несу ответственность. Если бы я не уговорил тебя пойти в Святого Спасителя, ничего бы не случилось. Я хочу помочь. Это моя обязанность.
– Знаю, спасибо. Я благодарна, правда, но думаю, что лучше мне будет уехать из Мортона.
– Если ты сбежишь сейчас, будешь убегать всю оставшуюся жизнь.
Расхожие слова, но справедливые. Я отворачиваюсь, чувствуя, как на глаза наворачиваются слезы. Я не хочу убегать, но если останусь, то сойду с ума. Не смогу спать по ночам из страха, что кто-нибудь проникнет в дом и нападет на меня, пока я сплю.
– Поживи у меня неделю, – продолжает Крис. – Пока все не уляжется. Если хочешь начать искать новую работу, хорошо, я тебе помогу. Только не спеши. Прояви твердость, верь в… – он осекается, не решаясь приплетать Бога.
– Хорошо, – отвечаю я, поразмыслив несколько секунд. – Спасибо. Всего несколько ночей, да? Пока приведу в порядок мысли, решу, что делать.
