— Что ты сделала с моей матерью, Аманита? Напоила тем самым грибным отваром?!
Я засмеялась, немного нервно. Уткнулась лицом в его грудь.
— Поездка в храм пока что отменяется. Пойдём… пойдём по лесу побегаем, что ли, успокоимся, развеемся… Что-то мне подсказывает… — пробормотала я сквозь уже истерический смех с интонациями леди Мортенгейн, — что однажды я смогу от тебя убежать.
Мы постояли пару минут, обнявшись. Я слышала стук его сердца.
— Смогу, — твёрдо закончила я начатую фразу. — Но никогда не захочу.
Конец!