А зима будет большая…Вот, гляди-ка, за рекойОсень тихо умирает,Машет желтою рукой.Плачут мокрые осины,Плачет дедушка Арбат,Плачет синяя Россия,Превратившись в листопад.И, сугробы сокрушая,Солнце брызнет по весне…А зима будет большая —Только сумерки да снег.1967<p>Белый пароходик</p>— Здравствуй, белый пароходик,Увези меня отсюдаВ край, куда ничто не ходит —Ни машины, ни верблюды,Где кончаются концерты,Не снимаются картины,Где играют с чистым сердцемСинебокие дельфины.— Здравствуй, мальчик на причале,Здравствуй, мальчик поседевший,Расскажи ты мне вначале —Что там в мире надоевшем?Я один, по мне топочутНоги-ноги, грузы-грузы…У спины моей хлопочутНевеселые медузы.— Что там в мире? Все как было,Только ветры стали злее,Только солнце чуть остыло,Только вымокли аллеи.Я один, по мне топочутНочи-ночи, муки-муки…За спиной моей хлопочутНенадежнейшие руки.— Грустный мальчик, до свиданья,Не возьму тебя с собою.Где-то слышатся рыданьяНад нелепою судьбою.Размножает громкий рупорРасфальшивые романсы,И выходит с шуткой глупойЧеловек для конферанса.— Пароходик, мой любимый,Что же ты сказал такое?Не плыви куда-то мимо,Я хочу в страну покоя.Глупый мальчик, я ведь тертый,Тертый берегом и морем,Я плыву от порта к порту,Я иду от горя к горю.1971<p>Три сосны</p>Ах, какая пропажа — пропала зима!Ну не гнаться ж за нею на север?Умирают снега, воды сходят с ума,И апрель свои песни посеял.Ну да что до меня — это мне не дано:Не дари мне ни осень, ни лето,Подари мне февраль — три сосны под окномИ закат, задуваемый ветром.Полоса по лесам золотая легла,Ветер в двери скребет, как бродяга.Я тихонечко сяду у края стола,Никому ни в надежду, ни в тягость.Все глядят на тебя — я гляжу на одно:Как вдали проплывает корветомМой веселый февраль — три сосны под окномИ закат, задуваемый ветром.Ах, как мало я сделал на этой земле:Не крещен, не учен, не натружен,Не похож на грозу, не подобен скале,Только детям да матери нужен.Ну да что же вы всё про кино, про кино —Жизнь не кончена, песня не спета:Вот вам, братцы, февраль — три сосны под окномИ закат, задуваемый ветром.Поклянусь хоть на Библии, хоть на кресте,Что родился не за пустяками:То ль писать мне Христа на суровом холсте,То ль волшебный разыскивать камень.Дорогие мои, не виновно вино,На огонь не наложено вето,А виновен февраль — три сосны под окномИ закат, задуваемый ветром.1972<p>Вересковый куст</p>
