Не вышел из боя полностью

Выигран матч СССР – ФРГ,

Сто негодяев захвачены в плен,

И Магомаев поёт в КВН.

У нас действительность – ещё шикарней:

Два телевизора – крути-верти.

А ну-ка, девушки! А ну-ка, парни!

За них не боязно с ума сойти,

Да, сегодня я в ударе, не иначе –

Надрываются в восторге москвичи, –

Я спокойно прерываю передачи

И вытаскиваю «мёртвые» мячи.

Вот судья противнику пенальти назначает –

Репортёры тучею кишат у тех ворот.

Лишь один упрямо за моей спиной скучает –

Он сегодня славно отдохнёт!

Извиняюсь, вот мне бьют головой…

Я касаюсь – подают угловой.

Бьёт десятый – дело в том,

Что своим «сухим листом»

Размочить он может счёт нулевой.

Мяч в моих руках – с ума трибуны сходят, –

Хоть десятый его ловко завернул.

У меня давно такие не проходят!..

Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.

Обернулся, – голос слышу из-за фотокамер:

– Извини, но ты мне, парень, снимок запорол.

Что тебе – ну, лишний раз потрогать мяч руками.

Ну а я бы снял красивый гол,

Я хотел его послать – не пришлось,

Еле-еле мяч достать удалось.

Но едва успел привстать,

Слышу снова: «Вот, опять!

Всё б ловить тебе, хватать, – не дал снять!»

– Я, товарищ дорогой, всё понимаю,

Но культурно вас прошу: подите прочь!

Да, вам лучше, если хуже я играю,

Но поверьте, я не в силах вам помочь.

Вот летит девятый номер с пушечным ударом –

Репортёр бормочет: «Слушай, дай ему забить!

Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром…»

Чуть не плачет парень. Как мне быть?!

– Это всё-таки футбол, – говорю, –

Нож по сердцу – каждый гол вратарю!

– Да я ж тебе как вратарю –

Лучший снимок подарю.

Пропусти, а я отблагодарю!

Гнусь как ветка от напора репортёра,

Неуверенно иду на перехват…

Попрошу-ка потихонечку партнёров,

Чтоб они ему разбили аппарат.

Ну а он всё ноет: «Это, друг, бесчеловечно –

Ты, конечно, можешь взять, но только, – извини, –

Это лишь момент, а фотография – навечно.

А ну не шевелись, потяни!»

Пятый номер в двадцать два – знаменит.

Не бежит он, а едва семенит.

В правый угол мяч, звеня –

Значит, в левый от меня, –

Залетает и нахально лежит.

В этом тайме мы играли против ветра,

Так что я не мог поделать ничего…

Снимок дома у меня – два на три метра –

Как свидетельство позора моего.

Проклинаю миг, когда фотографу потрафил,

Ведь теперь я думаю, когда беру мячи,

Сколько ж мной испорчено прекрасных фотографий! –

Стыд меня терзает, хоть кричи.

Искуситель змей, палач! Как мне жить?

Так и тянет каждый мяч пропустить.

Я весь матч борюсь с собой –

Видно, жребий мой такой…

Так, спокойно, – подают угловой…

Пытаются противники

Рекорды повторить,

Но я такой спортивненький –

Что страшно говорить.

Как спорт – поднятье тяжестей не ново

В истории народов и держав.

Вы помните, как некий грек другого

Поднял и бросил, чуть попридержав.

Как шею жертвы, круглый гриф сжимаю –

Чего мне ждать: оваций или свист?

Я от земли Антея отрываю,

Как первый древнегреческий штангист.

Не отмечен грацией мустанга,

Скован я, в движениях не скор.

Штанга, перегруженная штанга –

Спутник мой, соперник и партнёр.

Такую неподъёмную громаду

Врагу не пожелаю своему.

Я подхожу к тяжёлому снаряду

С тяжёлым чувством: вдруг не подниму?!

Мы оба с ним как будто из металла,

Но только он – действительно металл.

А я так долго шёл до пьедестала,

Что вмятины в помосте протоптал.

Не отмечен грацией мустанга,

Скован я, в движениях не скор.

Штанга, перегруженная штанга –

Спутник мой, соперник и партнёр.

Повержен враг на землю – как красиво!

Но крик «Вес взят!» у многих на слуху.

«Вес взят!» – прекрасно, но – несправедливо:

Ведь я внизу – а штанга наверху.

Такой триумф подобен пораженью,

А смысл победы до смешного прост:

Всё дело в том, чтоб, завершив движенье,

С размаха штангу бросить на помост.

Не отмечен грацией мустанга,

Скован я, в движениях не скор.

Штанга, перегруженная штанга –

Спутник мой, соперник и партнёр.

Он вверх ползёт, – чем выше, тем безвольней, –

Мне напоследок мышцы рвёт по швам.

И со своей высокой колокольни

Мне зритель крикнул: «Брось его к чертям!»

Ещё одно последнее мгновенье –

И брошен наземь мой железный бог.

…Я выполнял обычное движенье

С коротким злым названием «рывок».

Что случилось, почему кричат?

Почему мой тренер завопил?

Просто – восемь сорок результат, –

Правда, за черту переступил.

Ох, придётся мне до дна её испить –

Чашу с ядом вместо кубка я беру.

Стоит только за черту переступить –

Превращаюсь в «человека-кенгуру».

Что случилось, почему кричат?

Почему соперник завопил?

Просто – ровно восемь шестьдесят, –

Правда, за черту переступил.

Что же делать мне, как быть, кого винить –

Если мне черта совсем не по нутру?

Видно, негру мне придётся уступить

Этот титул человека-кенгуру.

Что случилось, почему кричат?

Стадион в единстве завопил…

Восемь девяносто, говорят, –

Правда, за черту переступил.

Посоветуйте вы мне, ну как мне быть?

Так и есть, что негр титул мой забрал.

Если б ту черту да к чёрту отменить,

Я б Америку догнал и перегнал.

Что случилось, почему молчат?

Комментатор даже приуныл.

Восемь пять – который раз подряд, –