Съезжаю пальцами ему в волосы, лаская затылок.
Ощущаю кожей на шее, как замедляется его дыхание.
Нас отключает на несколько минут.
Мне по кайфу, чувствовать его тяжесть сверху. И очень не хочется прогонять.
Но надо... Иначе мы будем трахаться до утра. И он опять будет "вафельный".
И я пытаюсь им надышаться в этой сладкой отключке…
Первый тур чемпионата в нашем Дворце Спорта. В раздевалках людно. Много незнакомых.
Даши нет...
Она не обещала. У нее какая-то конференция. Но сказала, если успеет, приедет. Как член команды, естественно.
Родителей тоже нет.
Но если по их поводу, я ощущаю скорее облегчение. Но по поводу Даши - расстроен.
Впереди финальные схватки.
- Шмелёв, ты как? - ощупывает его руку Бессо.
Неудачный бросок.
- Да чо та... как то... - удручённо разминает плечо и локоть. - Но я все равно выйду!
- Так... Я сейчас ортез принесу на локтевой сустав. У меня в машине как раз лежат, у Зимы забрал.
- У Зима... - исправляю я. - Она - Zimah. На конце "h". Не склоняется...
Бес удивлённо поднимает брови, подозрительно прищуривается.
Стягиваю футболку через голову.
Сзади многозначительно прокашливаются Марат с Яшей.
- Чего? - разворачиваюсь к ним.
- Янг, чтоб тебя! - Бессо прижигает мне полотенцем по спине.
- Мм!.. Лять... - разворачиваюсь. - Что?!
- Режим надо соблюдать перед турниром! - рычит на меня тренер.
Фак! Дашина "роспись" там.
- Эм... поцарапался.
- Не слепой. Вижу об кого ты поцарапался.
Гыы... - начинают ржать пацаны, когда Бес уходит.
- Получил пиздячек? - виснет на мне Яша, кладя руку на плечо.
Плавно переходит в захват.
Лениво и мягко выхожу из хватки.
- Вафля! - стебёт меня, шлепая по животу. - Братья воины тут на луну воют, а он...
На лицах пацанов расплываются стебущие улыбочки.
- "Гусары, молчать!" - строго, но шутливо нахмуриваю брови.
Поспешно накидываю самбовку.
Синхронно проводят пальцами по губам, изображая "рот на замке".
- О чем молчать? - не втыкает Игнат, присоединяясь к нам.
Он у нас новенький. Недавно перевелся откуда-то издалека.
- Обо всем, брат, обо всем? - улыбаясь, сжимаю его плечо.
- Ну вас... - шутливо фыркает на нас.
- Чо ржом без меня? - выходит из душа Артем, брызгая водой в нас с пальцев.
Проебал схватку и не вошёл в финал. Единственный вылетел. Но ему простительно, у него свадьба на носу.
- Быстрее давайте, - смотрит в телефон Марат. - Перерыв заканчивается.
Открываю бутылку с водой, опрокидываю, жадно выпивая.
- Пацаны, а что у Беса с Зимой роман? - выдает Игнат.
Последний глоток встаёт в горле. Ни туда ни обратно.
- Чо - идиот?! - вспыхивает Яшин, толкая его в плечо. - У Беса семья, Аиша!
Чтобы вода не пошла в другое горло, с усилием выталкиваю остатки воздуха из лёгких.
Выплевываю на пол. Прокашливаюсь.
Растерянно застываю.
- Да просто спросил... Они так "мило" общались. А на меня нарычал за подкат.
- Когда? - разворачиваюсь я.
Нет, я не ревную. Глупость он сказал. У Беса - Аиша, да. Нарычал? Так он на всех рычит в таких ситуациях.
Мысль, что Бес может пошатнуть так нашу устойчивую реальность, стоящую на них с Аишей двоих, болезненна настолько, словно это происходит между родителями.
Они оба практически кумиры в Спарте, "родители", "семья". Спарта это никогда не примет!
Да и Бес никогда не допустит никакой херни в своей семье. У него с понятиями все нормально. Поэтому Игнат прогнал. У Беса - Аиша, у Дарьи - я.
- Когда? - ещё раз переспрашиваю я.
- Янг, ты чо, гонишь? - дёргаются губы Шмеля в неуверенной улыбке.
- Да, вот, полчаса назад, я выходил подышать и... видел их, - отвечает мне Игнат.
- Наверное, ортезы привозила, - пожимает плечами Марат.
Вот... приезжала, и даже не зашла.
Нахмуренно завязываю пояс.
- Янг, ну ты хоть не ёбнись на пустом месте, а? - шлёпает по плечу Яшин. - Бред же.
- Я знаю... Просто, не зашла, - снижаю голос. - А обещала...
Бес возвращается с ортезами.
Надевают на Шмеля.
- Ну-ка, подвигайся. Легче?
- Ну, больновато, конечно...
- Держи, - протягиваю ему гель с обезболом. - Это экспресс.
Разглядывает.
- Заморский какой-то...
- Хороший. Дарю.
Выхожу из раздевалки. Застыв, обвожу взглядом многочисленных людей. Вдоль ковра трибуны в три ряда. Дальше "мягкое" пространство для разогрева спортсменов. Малышня кувыркается там. Они с середничками с утра отстрелялись. Теперь ждут старших. Болеют за нас. С ними там Аиша.
Даши нет нигде...
Настроение портится окончательно.
И ощущаю мягкие объятия сзади. Руку по спине, и сжимающую предплечье кисть.
С улыбкой разворачиваюсь, и застываю.
- Мама!
- Привет... - тихо.
Поправляет мне воротник самбовки. Гладит пальцами ушиб на скуле.
Снимает с шеи серебряную подвеску-диск. Прикладывает. Потом к горящему от захвата противника уху. Прохладно…
- Да, ладно, мам… Ерунда.
- Отец не поехал.
- Да... - пожимаю плечами.
- Ты расстроен.
Не поэтому...
Отрицательно качаю головой.
На татами вызывают первую пару.
- А Даша где твоя?
- Она... - расстроенно развожу руками. - Не знаю, мам... - сдуваюсь я. - Она должна была приехать.
- Не переживай, - приобнимает.
Бессо взмахивает рукой, собирая вокруг себя команду.
- Я пойду.
