Мое давление поднимается. Я не знаю в какой момент и как сделать это. И я совсем не уверен, что она скажет "да". Даша такая... не классическая барышня. Мечты ее не о браке. Она вообще об этом ни разу не заикалась.
У нас здесь принято сначала знакомить с семьёй, потом делать предложение. А у нас там - сначала делать, потом знакомить. Не в "королевских" кругах, конечно... Но я и не принц.
- Или оставишь эту?
- Возьму... - растерянно.
- Пойдем, мы уже опаздываем на ужин.
- Опаздываем? У нас будут гости?
- Можно сказать и так.
Даша бегает по дому в одной своей короткой рубашке с корсетом, разбирая мою спортивную сумку.
Ловлю ее взглядом постоянно. Шикарная...
- В духовке мясо, но я на твоих пацанов не рассчитала. Ты же не предупредил. Надо что-нибудь заказать...
Сервирую стол на две персоны.
- Никого не будет. Со Спартой у нас будет банкет завтра.
- Есть повод?
- Очень надеюсь...
- А куда мы тогда опаздывали? Присаживается за стол.
Открываю ноутбук.
- Мама с отцом в Лондоне. Сестра моя в Канаде. Мамин отец, мой дед, в Подмосковье. Дядька мой на Дальнем востоке. А я здесь. Когда у нас семейные праздники, мы ужинаем вот так...
Загружаю "экраны" их контактов. Двигая их на рабочем столе бука.
- И сегодня у нас семейный праздник.
- Ой... - бегло ощупывает себя.
- Ты прекрасно выглядишь.
- Аа! Янг... Это внезапно. Мне кажется, ещё рано...
- Мы пять месяцев вместе.
- Серьезно?! А с какого момента мы считаем?? Ты мог предупредить?!
- Успокойся... - целую ее в висок.
Мама заходит раньше остальных. Она хотела поболтать с нами.
Экран включается, но на экране ещё никого.
- Я ещё не одет, Элена, - слышу голос отца.
- Ну и не ходи здесь, я просто хочу увидеть детей.
Спорят, переходя с русского на английский и обратно.
- Я тоже не одета! - шепчет панически Даша. - Я же в трусах..
- Под столом ничего не видно. Привет, мам!
Мама присаживается с бокалом.
Чуть-чуть веселенькая...
Держу Дашу крепко за руку, не позволяя слинять.
Улыбаясь, разглядывает нас.
- Как у Вас дела? Оh my god, - ахает. - Твое лицо...
- ...На месте. Все заживёт.
Дашина рука становится то ледяной и влажной, то горячей.
Наливаю нам вино, чтобы снять первую неловкость, рассказываю про турнир, про Дашину конференцию, скидывая в общий чат короткие видео и фото.
- Какие вы красивые! Даша, не разрешай ему ходить в спортивном. Ему теперь статус не позволяет.
- Какой статус? - шепчет Даша.
- Ты наконец-то разморозил счета. Отец очень рад.
- Май... - сжимает мою руку Даша. - О чем речь?
- Я говорил тебе. Речь о трасте, который я получил в наследство от деда.
- К сожалению без титула, - добавляет мама.
- Что? - переводит на меня взгляд Даша.
- Май ничего не рассказывал о себе, да? - взмахивает недовольно рукой мама.
- Мам... Ну давай не сейчас.
- Кыш... Дай нам поговорить девочками, пока не началось. Ты так скрываешь все, словно являешься непризнанным бастардом.
- Я и есть бастард.
- Кла-а-асс... - нервно улыбаясь, шепчет Даша. - Всё-таки, "принц"...
- Нет! - фыркаю я. - Да и у деда был чисто формальный титул. Отец отказался от него. Был большой семейный конфликт. Я родился не в браке, жили мы с мамой тогда в России... Отец тогда был женат на другой женщине, там у себя. Статусный брак. Он дипломат... Мама - русская гимнастка. Я соответственно... рождённый не в браке бастард.
- Май! Я все слышу, - на заднем фоне голос отца.
Он говорит с лёгким акцентом.
Они опять спорят с мамой на английском, с русскими фразами.
Даша выпивает вино залпом.
- Голова не кружится? - смеюсь над ней.
- О, нет... Я ее давно потеряла! - истерично. - Так что там с бастардом?
- Когда дед умер, траст перешёл в наследство мне. Так он захотел компенсировать перед смертью то, что отказывался меня принимать.
- Мы сделали ошибку отдав Мая в элитный интернат, - вздыхает мама. - Отец хотел, чтобы Май пошел по его стопам в дипломатический корпус.
- Там принято пристраивать бастардов в политику, - стебусь я. - Но я выбрал спорт.
- Местная знать его не приняла. Тёмные люди... До сих пор верят в титулы.
- Это я не принял их, - поправляю маму. - Мои все здесь.
- Добрый вечер! - присаживается рядом с мамой отец. - Рад знакомству, Дарь-я.
Немного рубит он произношение.
- Здравствуйте...
- Уильям Янг, Элена Янг, Дарья... надеюсь в будущем тоже Янг, - запоздало представляю я, ощущая, как Даша сдавливает мои пальцы. - Я похож на отца, правда?
- Ты похож на меня! - оживает ещё один экран.
- Привет, дед.
На деда я тоже похож. Лицом больше на отца, комплекцией в деда.
- У тебя даже отчество по мне. Александрович!
Дед в свитере с кожаными вставками, с короткой бородой и трубкой. В своем "стиле"...
- У нас нет от-честв! - недовольно разводит руками отец.
- А у нас всё в России есть!
Начинается извечный спор между дедом и отцом - русский я или англичанин. Причем отец говорит на английском, а дед на русском.
- Началось... - комментирует мама, закатывая глаза.
Подливаю Даше вина.
- Дед - патриот. Отец нас с мамой практически украл, чтобы увести от него в Лондон. Они до сих пор немного недолюбливают друг друга, - шепчу Даше.
- ...И жениться надо только на русской! "Дарья" - прекрасное имя.
