Неужели песню не доброшу яДо родного, дальнего села,Где сейчас пушистою порошеюУлица до крыш занесена.А над ними розовое, раннееУтро из-за синь-лесов встает.Там в уютном домике с геранямиВалентина Павловна живет.Старая учительша. Ни жалобОт нее,Ни просьб не услыхать.В сад ее, единственный пожалуй,Яблок не ходили воровать.Дров зимой вязанку не одну ейСкладывали утром у дверей.Заменяла мать она роднуюТем, кто не запомнил матерей.Мы росли,Мы крепли и мужали,Уезжали, покидали дом,Руки ее старческие жали,Пропадая в сумраке густом.И когда пылающей зарницейПодожжен был мирный горизонт,Нам она вязала рукавицы,Отсылала с адресом – «На фронт».Но метели вскоре стали тише,А когда последний выстрел смолк,Мы решили все, что ей напишемДлинное, хорошее письмо.Только написать мы не успели —Вновь война полнеба обожгла…Ходят одинокие метелиНашей длинной улицей села.Ночью у овинов, за околицей,Ухает голодная сова…<p>По тревоге</p>В глухую ночь мы вышли по тревоге,Десятки верст минувшим днем пройдя.Шумит весна,И черные дорогиПокрыты лаком первого дождя.Блестят штыки. Пехоты шаг размерен.Налево – лесИ пятна плотной тьмы.Темнеют пни,Как будто это звериПрисели на отлогие холмы.А впереди – широкая поляна.Рассвет сочится с облачных высот.Мы с полной выкладкой,И только два баянаПо очереди рота вся несет.И с каждым шагом звезды в небе блекнут.Светлеет даль, светлеет вышина.В повозке новенькойВезет сухой паек намВеснушчатый товарищ старшина.Не оттого ль,Что свеж и сочен воздух,Легко нести винтовку?ВдалекеКричат о чем-то паровозыНа непонятном резком языке.В грязи тягучей вязнут, тонут ноги,Но мы идем, идем – и сон забыт……Винтовки взяв впотьмах из пирамид,В любую ночь мы выйдем по тревоге.<p>Музыка</p>
