Идут фашисты тучейсредь снежных равнин.А товарищ лучшийвпереди один.Засел с пулеметом,к нему не подойти.– Эй, кто таму нас на пути?Невесты отчаятсяждать вас домой!..Но лента кончается —проигран бой.Жаль, что вот некогдапоговорить как следует…Но отступать некуда.Продолжим беседу!Гранаты на взводе:– А ну, подходи!Лучший во взводе —впереди. Один.Его окружили.Хотят взять живым.– Эх,вместе мы жилии вместе умрем!Словно зубы волчьио камни пули лязгают.Наседают сволочи!И, сорвав повязку,с последней гранатойбежит Василий.– Неужель проклятыхне осилим?Взлетает снег. Колючая и злаялетит, свистит весенняя пурга.Как будто снег, он в рост – сажень косая —поднялся, вздыбился, рванулся на врага.А ночь темна. Ни края нет, ни дна ей.Лишь вспышки. Выстрелы. Далекие огни.Кричит Василий: «Милая, родная!Ты в этот час меня хоть словом помяни!»К утру рассеялась в поле вьюга.И с веток деревьев катилась капель.Василий с ребятами выручил друга —В окопе из хвои устроил постель.И трижды пробитого пулями, триждыв глаза увидавшего смерть,в постель уложили. Сказали: «Живи же!Живи!» В этот час суждено умеретьтому, кто должен за горе, за слезы,за смерть детей рассчитаться сполна.За ярко-багряные, мертвые розы,что в белом снегу разбросала война.– Ты что ж загрустил? Отложи-ка винтовку.Мы скрипку твою принесли из села.Сыграй-ка про дружбу, сыграй про Каховку,да так, чтобы песня за сердце взяла.И, скрипку погладив, Григорьев Василий,русский боец, композитор-солдатв окопах, в земле, о любимой Россиииграл вдохновенней и лучше в сто крат,чем в светлом и празднично-белом залесредь мудрых ценителей тонких искусств.Он здесь, среди грохота яростной стали,узнал глубину человеческих чувств.Узнал он, как можно любить. И как можетсердце бесслезное горе сковать,когда человек, на себя не похожий,о друге убитом начнет тосковать.О друге, о милой, о матери, детях,которых ему никогда не вернуть,как страшный, холодный, безжалостный ветерперерезает солдату путь.Услышали немцы, что скрипка играет.Что звуки ее проникают под бронь,под землю, в блиндаж,и с переднего краяпо скрипке, по песнеоткрыли огонь.А песня неслась под чернеющим полем,сквозь пули и мины,за лес, за село.По русским просторам,по снежным раздольямлетела проклятому немцу назло.И силу ее вы возьмите, измерьте:она – это сердца глубины и высь.И кто-то вдруг крикнул:– Пусть лютою смертьюзаплатят враги за разбитую жизнь!За наше большое и светлое счастье,за каждую ветку родного леска!Вперед! В наступленье, гвардейские части!Вперед! В наступленье, родные войска!На небе – весеннего солнца улыбка,и снова домой прилетели скворцы,а в поле поет вдохновенная скрипка,и снова в атаку уходят бойцы.
