Самолёт заходит на посадочную полосу, начинается снижение, напряжённые минуты, легкая вибрация, небольшой удар, и вот уже шасси катятся по полосе. В салоне шквал аплодисментов пилоту, посадил мастерски. Я тоже хлопаю. Гар хлопает. Я, как завороженная смотрю на его большие ладони. Волевым усилием заставляю перевести взгляд на спинку кресла впереди. Дышу. Успокаиваю свою разыгравшуюся фантазию.
Когда самолёт полностью останавливается, стюардесса объявляет о конце полёта, благодарит за доверие к авиакомпании и желает всем счастливого пути. Я жду, когда Гар пойдёт к выходу из самолёта, а он галантно пропускает меня вперёд. Киваю, в знак благодарности, беру из его рук свою ручную кладь иду на выход. Сзади, как крепкий тыл, шагает мой попутчик. А ведь я бы его никогда не встретила, если б не измена Эда.
Стоп. Такие мысли в топку, направляюсь в зону выдачи багажа, встаю у транспортёрной ленты, жду. Гара не видно, наверное, отстал, слава богу. Мне без него спокойнее.
Кроме меня здесь уже довольно большая толпа, начинают выезжать первые чемоданы. Тем, кому повезло быть в первых рядах, с довольными лицами хватают с ленты свой багаж и идут к дверям. Я жду. Народу становится всё меньше, но мой чемодан всё никак не выезжает. Смотрю то на пассажиров, то на транспортёр. Жду. Начинаю нервничать. Остаюсь одна. Лента пустая и останавливается.
Как?
Где мой багаж?
Смотрю по сторонам, ищу к кому бы обратиться, но рядом ни одного работника аэропорта. Здесь только двери на выход, что делать? Выходить отсюда и идти на регистрацию снова?
Снова в беспомощности смотрю по сторонам, вдруг кто-то появился, понимаю, что такое, наверное, случается, но у меня это в первый раз. Вижу приближающуюся фигуру Гара.
- Не выехал?
Растерянно киваю головой.
- Пойдём? - он протягивает мне свою большую ладонь, ожидая ответного действия.
- Куда? - пытаюсь спрятаться от его взгляда, смущаюсь и краснею, как малолетняя девчонка.
- Искать твой чемодан, а то ты прокукуешь здесь до завтрашнего утра, - улыбается, а у меня от его взгляда по телу толпами мурашки носятся. Спокойно Маша, спокойно, это всего лишь случайный знакомый, ты его видишь в первый и последний раз, угомони свои гормоны. Снова киваю, делаю шаг в его сторону, но руку не даю, осторожничаю. Он усмехается, наверное, я сейчас выгляжу крайне глупо, сам хватает меня за руку и уверенно тянет за собой. Всё девочка, ты попала…
Моя рука тонет в его ладони, кожа сухая, горячая и немного шершавая. Тянет меня, мастерски лавируя между кучками людей, прилетевших и ожидающих свой багаж. Куда? Зачем?
Останавливаемся, поднимаю глаза и вижу над головой табличку «служба розыска багажа». Блин, а я даже не знала, что такое бывает.
Дальше проверка, бюрократия в виде заявления, и обещание найти и прислать по домашнему адресу. Он поддерживает, подсказывает, как заполнять, шутит, рассказывает, что однажды уже был на моём месте, с тех пор не летает с чемоданами.
- У тебя там были важные вещи? – уточняет у меня Гар, а я всё ещё ощущаю его тепло, даже на расстоянии.
- Нет, всё важное тут, - похлопала я рукой по сумке, которая была ручной кладью.
- Вот и отлично, я думаю, тянуть с розыском и доставкой они не будут, за это штраф предусмотрен, поэтому расслабься.
- Спасибо, - почему-то не хочется с ним расставаться, хочется, чтобы он ещё что-нибудь спросил, пригласил, предложил проводить.
Блин, Маша, о чём ты думаешь?
- У меня машина на паркинге, если хочешь, я могу тебя подвезти куда нужно, у меня сегодня день свободен, и я не спешу.
Сердце подпрыгивает от радости.
- Только, если точно не спешишь, я отсюда не так далеко, смогу и сама добраться, - улыбаюсь, и дико хочу, чтобы он снова взял меня за руку.
- Тогда говори адрес, раз недалеко, то грех не отвезти такую милую растеряшу.
Хочу возмутиться, но он смотрит так мило, улыбается и подмигивает мне. Ладно, пусть сегодня я Маша-растеряша, без чемодана вещей, зато на машине.
Идём на паркинг, подходим к большому чёрному джипу, почему-то я не удивлена. Другая машина просто не вместит такого крупного мужчину. Он открывает мне дверь, я сажусь на кожаное сидение и понимаю, что я ничего об этом человеке не знаю. А вдруг он маньяк какой?
Гар обходит авто спереди, садится на водительское сидение, поворачивает ключ в замке зажигания. Урчание мотора, звук трущихся о стекло дворников, смывающих с лобового стекла пыль, щелчок ремня безопасности и он тянется рукой к бардачку.
Боже, что со мной? Нельзя же так реагировать на первого встречного мужчину. Его локоть невзначай скользит по моим коленям и касается живота, Гар наклоняется вперёд, открывает ящик и достаёт тёмные очки.
- Ты похож на терминатора, - напряжённо шучу я, - только борода лишняя, а так, один в один.
Он демонстративно замедленно поворачивается ко мне всем корпусом, опускает очки с переносицы на кончик носа и коверкая голос на манер фильма произносит:
- I’ll be back.
Я смеюсь, не в силах сдерживаться, страх пропадает, расслабленно откидываюсь на спинку кресла и пристёгиваюсь. Нет, маньяки такими точно не бывают.