Я протягиваю Ивану список столичных заведений. Сначала он внимательно его просматривает, потом начинает задавать вопросы. Берет планшет, открывает каждое заведение, смотрит рейтинг. Тщательно проходится по каждому магазину, каждому кафе.
Я украдкой гляжу на часы на запястье. За разговором незаметно пролетел час. И это мы только Москву начали обсуждать. А впереди еще пятнадцать городов…
Иван явно никуда не спешит. Я, в общем-то, тоже. Но ему ведь об этом неизвестно. Почему он не допускает мысли, что у меня есть молодой человек, который ждет меня с работы?
В голову непроизвольно лезут мысли о возлюбленной Ивана, Олесе. Интересно, когда он с ней встречается, если постоянно сидит в офисе допоздна?
Мой телефон начинает вибрировать входящим звонком. Бросаю взгляд на экран: моя соседка по квартире Машка. Скидываю звонок.
— Вот эта сеть ресторанов в Москве мне не нравится, — выделяет маркером в бумагах. — К их работе много претензий.
— Хорошо, уберу их.
Иван вбивает в планшете следующее заведение. Я украдкой любуюсь им. Ничего не могу с собой поделать. Босс снял пиджак и галстук, белую рубашку расстегнул на верхнюю пуговицу. Чуть отросшие темные волосы падают на лоб. Кожа слегка смуглая, как будто загорелая. Иван красивый. Правда, красивый. Сердце больно сжимается. А еще сегодня он не поднял жалюзи на стеклянных стенах своего кабинета, и мы словно отрезаны от всего мира. Это придает еще больше волнения моим и без того расшатанным нервам.
Только такая неудачница, как я, могла влюбиться в несвободного начальника, думаю с горечью.
Неожиданно Иван отрывает взгляд от планшета и смотрит на меня. Словно почувствовал, что я его разглядываю. От того, что он поймал меня с поличным, кровь леденеет. Я быстро опускаю глаза, но делаю этим только хуже. От позора меня спасает новый звонок Машки.
— Извините, можно я отвечу? — на самом деле я не хочу поднимать трубку, но это хоть чуточку разрядит обстановку.
— Да, конечно.
— Алло, Маш, что-то срочное? Я еще на ра…
— Инга, у нас пожар!!! — орет в трубку.
— Какой пожар? — не сразу понимаю.
— Дома пожар!!! Квартира горит!!! — подруга настолько громко кричит, что ее слова, вероятно, слышит Иван, раз его глаза медленно округляются и становятся, как пятирублевые монеты.
— Подожди, — растерянно бормочу, — что значит пожар?
— Горит квартира, Инга!!! Я не знаю, из-за чего! Тут пожарные тушат, меня не пускают домой, я позвонила хозяйке, она уже едет, — Машка всхлипывает в трубку. — Похоже, все наши вещи сгорели. Всё сгорело.
У меня внутри все опускается. Рука с телефоном начинает дрожать. В голове миллион вопросов: что, как, почему… Может, это ошибка, и горит не наша квартира, а соседняя?
— Я сейчас приеду, — сбрасываю звонок и подскакиваю на ноги.
— Иван Аркадьевич, извините, мне срочно надо домой, — лихорадочно собираю со стола бумаги, но пальцы словно задеревенели, и из них всё выпадает. — Позвонила соседка, говорит, у нас в квартире пожар.
По позвоночнику струятся ручейки ледяного пота. Если Машка ничего не перепутала, и горит действительно наша съемная квартира, то сегодня ночью я буду спать на улице. И не только сегодня.
Иван с громким скрежетом отодвигает стул и тоже поднимается на ноги.
— Оставь это все, — забирает у меня из рук бумаги и бросает их обратно на стол. — Поехали быстрее, я тебя отвезу.
В любой другой ситуации я бы отказалась, чтобы начальник вез меня на своей машине по моим личным делам. Но сейчас мне не выбирать. Нужно, как можно скорее добраться до дома. Я хватаю с рабочего стола сумку, срываю со спинки стула пальто и несусь за Иваном к лифтам. Он нажимает минус первый этаж, там парковка.
— Не трясись ты так, — кладет руку мне на плечо.
Я не могу даже отреагировать на физическое прикосновение Ивана ко мне. Меня правда трясет. Мысли хаотично крутятся в голове. Мне хочется разрыдаться. В этой съемной квартире вся моя жизнь. И если все сгорело…
Как только двери лифта открываются, Иван бегом срывается к машине, я поспеваю за ним. Босс снимает с сигнализации черный джип, я залезаю на переднее сиденье.
— Говори адрес.
Называю улицу и номер дома.
Иван резко газует и выезжает с подземной парковки. Он едет быстро. Так быстро, как позволяют дороги и пробки. Кое-где проскакивает светофор на красный, не пропускает пешеходов. Каждая секунда промедления взводит меня сильнее. Снова звонит Машка. Поднимаю трубку, она рыдает. Говорит, приехала хозяйка, разбирается со службами. По предварительным данным, что-то загорелось в квартире нашего соседа-алкаша. Огонь стал распространяться слишком быстро, перекинулся на нашу квартиру. Пожарных вызвали другие соседи. Когда Маша приехала с работы, ее уже не пустили.
— Все сгорело, Инга, — рыдает в трубку. — Вообще всё. У меня даже паспорта с собой не было. Я обычно не ношу его в сумке.