— Много всего. У меня в углу комнаты куча личных вещей. — Я бросаю взгляд на разные предметы, груду безделушек ярких цветов. — Он забирает их у жертв и отдает мне… после.
За стеной звякает цепь.
— После того как они умирают, ты имеешь в виду.
— Да, — тихо соглашаюсь я. — Похоже на то. — На мгновение повисает тишина, пока она не становится слишком тяжелой. Истории — лучший способ занять мои мысли, поэтому я продолжаю с того места, на котором остановилась. — Я думаю, что браслет был у Дезире. Девушки, которая кричала. Она была красивой. Длинные темные волосы и большие глаза принцессы из мультфильма. Она была похожа на Жасмин из «Аладдина».
— Итак, ты хочешь сказать, что сошла с ума.
Я хрипло смеюсь.
— Можно подумать, что я сошла с ума, верно? К сожалению, он все еще в полном порядке. Иногда мне хочется, чтобы это было не так.
— Что еще у тебя есть?
— Резинки для волос. Заколки. Косметика. Кольца и ожерелья. Есть полароидный снимок бигля, сидящего перед яблоней. Похоже на старую фотографию. — Мой взгляд останавливается на другом предмете, отличающемся от остальных.
— Но не это моя любимая вещь.
— У тебя есть любимый сувенир умершего человека?
Я мягко улыбаюсь, уже сочиняя новую историю.
— Да.
— И что же это? — Его голос звучит настороженно.
Музыка оживает в моем сознании. Аккорды, ноты, полузабытые мелодии. Мне так многого не хватает в жизни, но музыка занимает первое место в этом списке. Странно думать, что каждый день создается новая музыка, а у меня нет возможности ее услышать.
Я смотрю на сверкающий сувенир, яркого-голубого цвета.
По форме напоминает каплю.
— Гитарный медиатор.
Гитарный медиатор.
Стены давят на меня. Моя грудь сжимается с каждым мучительным вдохом, я трескаюсь с каждым ударом сердца. А Эверли тем временем болтает без умолку, как будто не она разбила весь мой гребаный мир треугольным кусочком пластика.
Мой желудок скручивает, отчего я сгибаюсь пополам. Я балансирую на грани, и на этот раз у меня нет ни одного из обычных способов, чтобы сдержаться. Некуда выплеснуть это бурлящее море насилия. Нет навязчивых идей, в которых можно было бы потеряться, или веществ, которые можно было бы употребить и пожалеть об этом завтра.
Нет способа притупить реальность.
С каждым движением ноги цепь звенит по плитке, напоминая о том, что я буквально прикован к полу. Я бьюсь головой о стену. Мне не становится легче, поэтому я делаю это снова.
И снова.
Я в ловушке. Заключен в тюрьму с моими призраками. Моими демонами.
Самим собой.
— Я знаю, это звучит глупо, — говорит она с ноткой самоуничижительного веселья, — но этот маленький медиатор не раз служил мне якорем, когда я была уверена, что схожу с ума. Иногда я представляю, как из него льются целые концерты. Как будто у него своя жизнь…
— Откуда ты знаешь, что они мертвы? — Слова вырываются из моего горла, обжигая, как яд.
— Что?
— Откуда ты знаешь? Ты все еще жива. Та женщина напротив могла потерять сознание. Мы не слышали выстрелов. Может, они просто перевозят своих пленников в другое место. Может быть… — я обрываю себя, почувствовав отвращение к звукам исходящего от меня отчаяния. Это не я. Я прагматик. Реально смотрю на вещи. И все же… я просто хочу, чтобы она сказала мне, что может ошибаться. Что я могу ошибаться.
— Я не совсем понимаю, что ты хочешь от меня услышать. — В ее голосе чувствуется хрупкость, как будто она снова боится меня расстроить. — Я думала, ты хочешь честности.
— Хочу. — Обычно.
— Ну… я долгое время не теряла надежды. Конечно, если я все еще жива, то могут быть и другие выжившие, верно? В этом есть смысл. Но потом мелочи стали складываться, и…
— И что?
Она молчит слишком долго.
— Наверное, я не могу быть уверена полностью.
Но звучит так, будто она уверена. И эта чертова сокровищница безделушек говорит сама за себя, не так ли? Как и то, что я чувствую нутром.
Она молчит долго время.
Я закрываю глаза.
В мертвом пространстве призрачный воздух просачивается в мои поры. Может быть, я действительно
Я не общаюсь с духами, но работа всей моей жизни была связана с умершими — я шел по их следам, изучал виктимологию, анализировал их последние мгновения. Просто я никогда раньше не был одним из них.
Такое ощущение, что я тону.
— Ник?
Звук моего имени — имени Ника — вытаскивает меня на поверхность.
— Ты любишь музыку? — спрашивает она.
— Нет.
— Давай. Назови мне хоть одну песню, которая заставляет тебя чувствовать.
Я сглатываю. На вкус это как кислые воспоминания и мимолетное счастье. Как безнадежность и сожаление.
— Я же сказал тебе, — бормочу я. — Нет такой.
Я ничего не чувствую уже очень, очень давно.
Там, где должно быть мое сердце, нет ничего, кроме глубокой черной дыры. Глухой рев в ушах. Меня это устраивает. Так началась моя жизнь, так она и закончится. Но совсем ненадолго появилась музыка …
Тогда я не испытывал к ней ненависти.