Осел туман и не уходит,Как будто страждущий палач,На мысли мрачные наводитОрущий невидимый грач,То над моею головою,То за спиной, то впередиС таинственной своей бедою —Позыв коварный в ней: иди!И я иду, не ощущаяЗемли, плывущей подо мной,Не находя родного края —В разладе он с моей судьбой.А я со временем в разладе.Оцепененье леденит.И жизни скудную отрадуОтрава рока полонит.Мне не обидно и не больно,Хоть птице черной не с родни.Толкаюсь одиноко в полеВ закатные глухие дни.<p>«Что ты, что ты…»</p>Что ты, что ты, лист сухой,От меня бежишь?Я тебе ведь не чужой,Я ведь тоже не живой…Почему молчишь?Что-нибудь прошелестиХрупким языком,Как жилося на РусиС летним ветерком.Я потом скажу, родной,Что гроза и гром…В яму с мутною водойВместе упадем.<p>«Меня супруга балует…»</p>Меня супруга балует —«По-э-э-т! – она оретИ сучковатой палкойПо темени вдруг бьетПрилежно, без одышки. —Дурь изгоню с мозгов!А книжки – на поджижки,Для отсыревших дров!».И потому что «баловень»,За этот вот стишок«Мине» насунет бабаНа голову горшок!<p>«Нету в том ничьей вины…»</p>Нету в том ничьей вины,Что кому-то неугоден.Набираюсь тишиныИ созвучий первородных.Окропленная росой,На обочину не сбиласьЖизнь моя, хоть под пятойУ судьбы подранком билась.И полынь, и суховей,И неласковая замять —Все, как хлеб, душе моей,Хлеб, в котором терпка замесь.Я им дорожу, словаНа признание не трачу.Одобрительно траваМне кивает на удачу.В этой скудной стороне,Вдалеке от стен высокихЯ по собственной винеСобираю строчек соты.<p>«Как узник в тесной камере…»</p>Как узник в тесной камере,Топчусь в углу двора.Тут лебеда и камень,И влажная жара.И не беда, что тесноИ нет живых цветов,Удобное тут местоДля мыслей и стихов.И мой невзрачный уголВовек не привлечетК себе врага иль друга,Когда строка поет.<p>«Вот так и мне бы, как пчеле…»</p>Вот так и мне бы, как пчеле,Барахтаться в цветке, нектар вкушая,Не замечать, что кто-то наблюдает,Смежив морщинки мудро на челе.А это я, из мыслящих персон,До истины пытавшийся добраться,Хотя вполне ведь может в жизни статься:Нет истины, а есть словесный звон.Пчела, пчела… фантазии полет:Быть ею в лепестках, но ведь она же,Когда свой взяток хоботком возьмет,Единственным и верным курсом ляжетДомой, где тоже множество заботИ тоже надобно осилить с рвеньем,Дабы продолжить свой пчелиный род,Как суть неповторимого явленья.А мне – свой род, безумцев, забияк,Заблудшихся в чреватых измышленьях.…Цветок зовет пчелу не просто так —Для своего земного продолженья.<p>«Я святостью своей…»</p>
