Из крови, пролитой в боях,Из праха обращенных в прах,Из мук казненных поколений,Из душ, крестившихся в крови,Из ненавидящей любви,Из преступлений, исступлений —Возникнет праведная Русь.Я за нее за всю молюсьИ верю замыслам предвечным:Ее куют ударом мечным,Она мостится на костях,Она святится в ярых битвах,На жгучих строится мощах,В безумных плавится молитвах.
19 июня 1920
Коктебель
<p>МОЛИТВА О ГОРОДЕ</p><p>(ФЕОДОСИЯ — ВЕСНОЙ 1918 Г.)</p>
С. А. Толузакову
И скуден, и неукрашен Мой древний градВ венце генуэзских башен, В тени аркад;Среди иссякших фонтанов, Хранящих гербТо дожей, то крымских ханов — Звезду и серп;Под сенью тощих акаций И тополей,Средь пыльных галлюцинаций Седых камней,В стенах церквей и мечетей Давно храняГлухой перегар столетий И вкус огня;А в складках холмов охряных — Великий сон:Могильники безымянных Степных племен;А дальше — зыбь горизонта И пенный валНегостеприимного Понта У желтых скал.Войны, мятежей, свободы Дул ураган;В сраженьях гибли народы Далеких стран;Шатался и пал великий Имперский столп;Росли, приближаясь, клики Взметенных толп;Суда бороздили воды, И борт о бортЗаржавленные пароходы Врывались в порт;На берег сбегали люди, Был слышен трескВинтовок и гул орудий, И крик, и плеск,Выламывали ворота, Вели сквозь строй,Расстреливали кого-то Перед зарей.Блуждая по перекресткам, Я жил и гасВ безумьи и в блеске жестком Враждебных глаз;Их горечь, их злость, их муку, Их гнев, их страсть,И каждый курок, и руку Хотел заклясть.Мой город, залитый кровью Внезапных битв,Покрыть своею любовью, Кольцом молитв,Собрать тоску и огонь их И вознестиНа распростертых ладонях: Пойми… прости!
