Если, скажем, гулял,то не сразу ответишь где,ибо каждый шагприводил к перемене места;даже Тот, Кто умелаки по суху по водеи вообще был слеплен из другого теста,то и дело оказываясьто тут, то там,в основном совершенно посуху, а не аки,будто шёл за кем-то,как привязанный, по пятам,как за Ним ходили женщины, и собаки,и другие такие же,склонные к перемене мести готовые верить Емув мелочах, в деталях,потому что пустыня вокругили, лучше сказать, окрест,потому что ближние всё-таки ближе дальних;так и шёл бы, гадая,что бы этакое учинить,сокрушаясь о дальних,без разницы — ночь ли, день ли,если б самый продвинутый,как впоследствии выяснилось, ученикне решил проблемуза смешные деньги.2014<p>«Просто пыль…»</p>Просто пыль…Эту пыль на дорогу Сизифы свозили тачками.И стоглазый Аргус в такой пылине засёк бы цели.Даже ястреб не видит за пылью ни знамени,ни хорунжего.Это топает сброд, абсолютные неудачники.Это мало похоже на армию или войско:там на хрен десятых, а значит, и хрен же целых —вообще способных держать оружие.Их броня эфемерней пыли и мягче воска.Невозможно понять,кто из них тяжело ли, легко ли ранен.И какое к чертям, говоря по-солдатски, знамя:если б только не пыль, и они бы, конечно, знали,что сложили головы на поле брани.Но когда следы покрываются слоем пылитолщиною в палец за время меньшее,чем историку нужно, чтобы выкурить сигарету,это значит, что, как сказал бы Колумб, приплыли;впрочем, в этом деле много чего намешано:перемешаны даты, надгробные знаки, плиты,в летописных скрижалях«не бысть ничтоже» ни в какое лето,и кому бы то ни было — даже не до молитвы;что ещё не кануло, то, естественно, канет в Лету,потому что мы уступили забвению поле битвы.2012<p>«Не похоже, что путь …»</p>
Выхожу один я на дорогу.
М. Ю. ЛермонтовНе похоже, что путь —ну хоть сколько-нибудь — кремнист.А вот ночь тиха, Боже мой, как она тиха…И на самой нервной осине не дрогнет лист,будто если дрогнет, недолго и до греха.Если ночь тиха, и за меньшее заметут,так что лучше не рассказывать никому,почему-зачем оказался тутили что на сердце, на совести, на кону;ничего такого, что исповеди сродни:не добьёшься толку ни катаньем, ни мытьём,потому что ночь разговаривает с людьмитолько в самых крайних случаях, мать её;потому что ночь — это время дурных примет,и все кошки серы, а серые — сплошь черны,и луна на ветке, что твой золотой ранет,и глаза у страха такой же величины.2014<p>«Всё Моё — Твоё. Принимай — владей…»</p>
