- ГПУ уже здесь, мастер! - сообщил динамик, вызывая в заведшемся герое приступ разочарования: пора уходить.
Под полосатым платком чернел противогаз, и он оказался лишен даже такого сомнительного удовольствия, как лицезрение хотя бы части этой физиономии.
Пленник лежал смирно, даже как-то покорно - вблизи было еще заметнее, как сильно ему велик доспех, как недостаточно натренированно его худое, длинное тело.
- “Дурацкий” мат, - похвастался Брюс прямо над ухом обездвиженного, потому что превысить ожидания этого человека было приятным достижением. - Я же говорил: всего лишь оборудование.
На всякий случай задержав дыхание - противогаз был совершенно лишним, уличающим? - Брюс юркнул повыше, покидая место схватки: таран гремел по двери пожарного входа, и вот она лопнула, высыпая из себя спецотряд в полном обмундировании.
Так навертев на себя защиты - ходить только на крупную добычу, не такую мирную, как он сам…
- А что насчет… хмм… Джокера? - удивился Альфред, отвлекаясь от изображения Акробата, пафосно и совершенно вызывающе припаркованного в недалеком проулке у дрянной композиции из мусорных баков.
Зря: в этот момент как раз, визжа шинами и рыча моторами, полицейские Форды перекрыли улицу, и он всплеснул руками, равнодушно хмурясь тупику с другой стороны.
На этот случай у них было несколько радикальных решений, состоящий в прорыве заслонов, полетах или использовании иных средств передвижения.
- А что, - вздохнул Брюс, - насчет Джокера, Альфред?
Альфред удивленно замер.
- Может, пришло время открытости? - осторожно спросил он, быстро просматривая украдкой сделанные видеозаписи. - Не будем изображать, что есть какая-то выгода теперь, когда этот человек будет снова захвачен властями.
Брюс, глубокомысленно припоминающий, как именно выглядела петелька шплинта в шлеме его-фальшивки, раздраженно закатил глаза.
- Это не Джокер, - помрачнел он, разглядывая подлетающих к задержанному копов. - Не время для этого. Забудь. Я возвращаюсь.
Что-то было не так, и он впал в сумрачную задумчивость - да еще связь пошла помехами.
- Осмелюсь заметить, сэр, повязкой… скрывать… шрамы… - кряхтел удаленный голос дворецкого, сбивающийся и словно потертый.
- Понятия не имею, кто это, - нелогично заупрямился его своенравный мастер.
Это было так неожиданно, что Альфред, верно, промолчал излишне непочтительно.
- Послушай, это не он, - сдался Брюс, скидывая не самый удобный для него образ надменного тихушника. - Совсем другой уровень. Джек куда сильнее, хоть и скрывает это. Ловкий. Плавный. Этот человек не такой. Когда Джокер наклоняет голову, он изучает, это вовсе не угроза - моя фальшивка этого не понимает. Использует неправильно. Есть еще пара десятков признаков чужака, и нет смысла даже обсуждать это. Это не он, не Джокер.
- Мастер…
- Хватит. Он нуждается в Бэтмене куда больше, чем я могу им быть, - не выдержал Брюс. - Джокер не стал бы делать ничего ненужного. Неэффективного - не стал бы, понимаешь? Выпустить кому-нибудь кишки, чтобы устроить тут со мной балет на льду - вот что в его вкусе.
Джек никогда бы так не облажался.
Копы вели себя странно - медлительно, вяло и малозаинтересованно, что, возможно, с некоторыми поправками могло объясняться прибытием Джима - и когда он, осторожно рассматривая их спины, увидел, как один из них склоняется над его фальшивкой, все уже понял.
Это была засада, из охотника он превратился в добычу - это должно было отрезвить его, но только напротив возбудило.
Адреналин затряс его плечи, и он выпрямился, гордо неподвижный.
Догадка была верна: пальцы полицейского, обтянутые черными перчатками, сжимали острый служебный тантоид - занесенный над кевларом врага, он, антрацитовый, сливался с этой ненормальной, чудной ночью, свежей от мерцающего на горизонте между камней домов Черного озера.
- Они заодно, - недовольно прошептал он в динамик - и коп-оборотень и правда вдруг пустился взрезать тросовые путы. - Да че-ертов город… Никому нельзя верить.
Микрофон тревожно зашипел, побежденный помехами.
- Мастер? Брюс?
- Ничего не предпринимай, - проворчал Брюс в ответ. - Возвращаюсь. Я еще не совсем свихнулся, чтобы биться с продажными полицейскими за этого позера. Изучу его позже - Джим… Уверен, Гордон все устроит.
Он холодно глядел, как его двойник, помахивая от каждого движения своими дисцилированно американскими ушками платка, поднимается, неуклюже разминая плечи, пострадавшие от тугих пут и жесткой геройской руки; панибратски шлепает по плечу ближнего копа, рыскающего по периметру взглядом…
Дула автоматов сухо длились в его сторону, ветер изменился, рискуя выдать запах пота и резины; оставалось только пару минут до того, как его угол обнаружат - но тревога, тлеющая в Бэтмене на подходах к этому месту, занялась щелкающим пожаром, и он не мог уйти.
Если бы это был Джокер, предатели сейчас были бы в большой опасности. Если бы это был Джек, он постарался бы выманить его самым радикальным способом из возможных.
Не-Бэтмен вдруг поднял глаза на его угол - и подозвал своих шавок.
