Я приподнимаю брови в удивлении: вся прислуга — мужчины!
Я-то думала, Рокотов окружил себя женским цветником в коротких униформах, но все ровно наоборот.
Очень хочется поинтересоваться у Георгия, почему так, но не решаюсь, да и вряд ли он ответит.
Он провожает меня в большую светлую столовую, а когда я откладываю вилку после завтрака, сообщает, что меня уже ждет машина с водителем. После того как вернусь, покажет мне весь дом.
Через полчаса я захожу в салон красоты, где меня сразу окружают вниманием. Маникюр, педикюр, окрашивание волос, стрижка, укладка, макияж.
Затем огромный торговый центр. Первый бутик, еще один, и еще. Одно платье, второе, третье. На каждый день, на выход, на деловую встречу, на вечеринку… И так далее и тому подобное.
Да уж, Рокотов не поскупился, у меня теперь столько одежды, что ни в жизнь не переносить.
Правда, концу примерки я уже изрядно нервничаю. Время-то идет!
Когда меня, всю такую красивую, наконец-то привозят обратно, я первым делом интересуюсь у Георгия:
— Максим Романович уже вернулся?
Тот качает головой.
Ну, приплыли. А время между тем уже полчетвертого. Начинаю психовать еще больше. Мысленно закипаю. Ну что это за подход к вопросу? Как будто это мне больше всех надо не опростоволоситься перед гостями.
— Он сообщил, что вернется к четырем, а пока предлагаю познакомиться с домом.
Киваю. Может, отвлекусь.
— Давайте начнем с первого этажа? Думаю, второй можно оставить на потом, вряд ли гости будут подниматься туда.
— Как пожелаете. Ужин с гостями в столовой, там вы уже были.
Затем Георгий ведет меня по длинному коридору вперед, показывает большой кабинет с бильярдным столом, диванами и баром. Типичная мужская берлога. Наверняка Рокотов отдыхает именно тут.
Дальше я обнаруживаю лестницу, что ведет вниз.
В одном из помещений на цокольном этаже находится большой бассейн. А еще сауна и несколько душевых. В другом — мини-спортзал. С беговыми дорожками, грушей и другим спортинвентарем, который я до этого и не видела.
Через несколько минут мы возвращаемся на первый этаж, и вдруг по дому разносится звон.
Рокотов вернулся? Это хорошо, это просто прекрасно! Самое время.
Георгий спешит в холл, а я семеню за ним.
Только вот когда он открывает, я обнаруживаю за дверью совсем не Рокотова, а высокую блондинку модельной внешности в норковой шубке. Она не просто красива, она будто сошла со страниц журнала моды. Ее огромные синие глаза, обрамленные длинными ресницами, будто заглядывают в самую душу.
— Максим дома? — певучим голоском интересуется она у Георгия.
Не Максим Романович, а Максим? О как.
Кто она такая?
Похоже, этот вопрос я умудряюсь задать вслух, потому что блондинка мерит меня высокомерным взглядом и улыбается во все тридцать два белоснежных, явно отбеленных зуба:
— Я? Жена Максима. А ты кто?
Мои брови взлетают со сверхзвуковой скоростью.
Жена? В каком это смысле жена?
Если Рокотов женат, зачем ему сдалась я? Он бы уже заполучил свой долгожданный контракт с Августом Адольфовичем, а меня оставил в покое.
Что-то тут не сходится.
Блондинка довольно улыбается, видя, какой эффект на меня произвели ее слова. Повторяет:
— Ты кто?
Дворецкий явно намеревается что-то сказать, но я останавливаю его жестом руки и взглядом. Потому что в моей голове что-то щелкает.
Вдруг это Рокотов решил устроить мне провокацию? Идиотскую, глупую, совершенно неуместную, но все-таки… Вдруг хочет проверить, как я буду действовать в стрессовой ситуации. Зря он, что ли, вчера так и заявил: «Уверен, в случае необходимости ты проявишь чудеса изобретательности».
Окей, проявлю. Приосаниваюсь и уверенно заявляю:
— Я невеста Максима, и никакой жены у него нет. Я не знаю, кто вы, девушка, зачем явились и чего добиваетесь, но советую уйти. Иначе мне придется вызвать охрану.
Блондинка меняется в лице и наливается краской. Зло прищуривается и делает шаг ко мне:
— Да что ты себе позволяешь? Максим мой!
— Богдана? Что ты здесь делаешь? — гремит за спиной нежданной гостьи Рокотов.
Явился не запылился. Я хмыкаю. Богдана, значит. И… он ее знает!
— Макс, привет, — разворачивается она и идет ему навстречу на своих идеальных длинных ногах. Виснет у него на плече и что-то воркует едва ли не на ушко.
Рокотов хватает ее за рукав шубы и отводит в сторону, начинает что-то втолковывать. И выглядит при этом взбешенным.
— Кто она? — шепотом интересуюсь у Георгия.
— Жена Максима Романовича. Бывшая. Прошу прощения, Кира Александровна, охране запрещено ее пускать. Я обязательно выясню, как она проникла на территорию.
Я не верю своим ушам, ошеломленно таращусь на дворецкого.
Рокотов был женат? Да ладно! Эта информация никак не желает укладываться в моей голове. Может, я сплю? Незаметно щипаю себя за руку. Не, не сплю.
Его что, заставили идти под венец под дулом пистолета? Добровольный брак и Рокотова разделяет целая пропасть, учитывая все то, что он мне говорил, и то, как относится к людям в целом и девушкам в частности.
О-фи-геть.
