Гриша бросает на меня ещё один взгляд. В этот раз многообещающий. И послушно смотрит на доску до конца урока.
На перемене ловит меня в коридоре.
– Новенькая, ну ты чего такая несговорчивая? – кладёт руку мне на плечо. Скидываю, ускоряюсь. – Стась, дай номер телефона.
– Нет! – фыркаю на него.
– Да ну, хорош! – возмущается. – Съем я тебя, что ли?
– А вдруг? – обаятельно улыбаюсь и забегаю в кабинет русского и литературы.
– Стась, а если я твой номер сам достану, пойдёшь со мной гулять? – не отстает он.
– Что, Соловей, – разворачивается к нам первая красавица класса, – не работает твоё обаяние на девочку с севера?
– И не такие бастионы падали к моим ногам, – гордо заявляет он. – Растоплю и заберу.
– Удачи, – пожимаю плечами. – Брату моему не забудь об этом сообщить. Он будет рад.
Вроде отстаёт на время. Садится к Васе, и они весь урок тихо обсуждают прошедшие выходные.
К концу занятий у меня уже голова гудит. Эта школа не школа по факту, лицей с усложнённой программой и кучей дополнительных предметов. Папа постарался, чтобы меня сюда взяли в выпускной класс, да ещё и не в начале года. Теперь надо дотягиваться и соответствовать.
Саша убегает в библиотеку, её завуч попросила, а я решаю подождать подругу на улице. В просторном холле накидываю куртку, поправляю её у большого зеркала. Сзади подлетает Вася и стаскивает у меня рюкзак.
– Детский сад, – вздыхаю я.
Два здоровых лба с вызовом смотрят на меня.
– Погуляй со мной, Стася, – напевает Гриша, подкидывая мой рюкзак в воздух.
– Отдай, – прошу его.
– Пойдёшь со мной на свидание, отдам, – играет бровями.
– Гриш, пожалуйста, – делаю шаг к нему, оказываюсь между двумя парнями.
Вася за спиной теперь. Разворачиваюсь, он руки поднимает вверх, и мой несчастный рюкзак летит у меня над головой. Вася ловит с довольной улыбкой. Кидает его обратно. А во мне опять включаются все комплексы.
Я маленькая! Не допрыгну!
Да и не стану я прыгать!
– Что вы делаете?! – кручусь между парнями. – Вася, отдай немедленно! Вы сейчас его порвёте! Придурки!
– Да брось, Дюймовочка, папа новый купит.
И рюкзак снова пролетает у меня над головой. Из него выпадает ручка, падает прямо мне на голову. Парни ржут.
– Достали! – топаю ногой.
Вокруг вдруг становится тихо. Я его энергетику наизусть знаю. Разворачиваюсь. Захар держит в одной руке мой рюкзак, во второй за шкирку Ваську.
– Что с ним сделать? – спрашивает у меня.
Вася дёргается, а Захар стоит каменным изваянием, не сдвинешь.
– Отпусти. Дурак просто, – прохожу, забираю у него свой рюкзак, ручку решаю не искать.
– Ещё раз дёрнешь её личные вещи, я тебя посажу за хулиганство для начала на 15 суток. А там посмотрим, – очень угрожающе.
Я знаю этот тон. После него кому-то обычно бывает больно.
– Ты же курсант! – нарывается одноклассник.
Бесстрашные они тут все. Элита, дети высокопоставленных чиновников и крупных бизнесменов.
– Ты хочешь проверить мои возможности? – брат небрежно отталкивает Васю. – Думаю, мы друг друга поняли правильно. Стась, ты закончила?
Из библиотеки как раз возвращается Саша. Кокетливо закусывает губу, разглядывая Захара.
– Бегом давай, я в машине жду, – бросает мне брат, ещё раз предупреждающе глянув на парней.
– Ты думаешь, я испугался? – хищно улыбается Гриша.
– Уйди! – кричим на него хором с Сашей.
Вместе выходим на улицу. Лексус брата похож на пламя среди мрачных классических иномарок. Не пропустишь. Взгляд сразу цепляется.
– Мышонок, давай быстрей, потом с подружками наобнимаешься! Я опаздываю, – стучит по часам на запястье, стоя у борта своего «болида».
А на переднем пассажирском, там, где люблю сидеть я, очередная его девчонка. Опаздывает он!
Я нарочно тяну время, чтобы помучился. Садится в машину. Раздражённо сигналит.
– Ладно, я побежала, – чмокаюсь в щёчку с Сашей.
Поправляю рюкзак, сползший с плеча, и бегу к машине. Запрыгиваю на заднее.
– Это кто? – интересуюсь с ходу. Он молчит, видимо вспоминая её имя. – Не помнит, – картинно вздыхаю. – Если бы у меня было столько парней, сколько у него девушек, я бы тоже начала забывать имена.
– Стася! Твою мать! – рявкает Захар. – Молча сиди, а то пешком домой пойдёшь.
– Захар, что за фигня? – возмущённо тянет его пассия.
– Ничего. Не слушай глупую малолетку, – и снова зависает. Имя своей «пассажирки» так и не вспомнил.
Стася
Играет по радио и случается самое ужасное, что только может случиться. Я всхлипываю и чувствую влажную прохладу на своих щеках, а впереди сидит его дурацкая очередная безымянная подружка. Ещё не хватало, чтобы увидела!
Рукавами яростно стираю слёзы с лица.
Это всё Захар виноват! И песня дурацкая! Неужели нельзя крутить что-то повеселее? А если сейчас за рулём ревёт такая же дурочка, как я, и случится авария? Кто будет виноват?
