-- Что, -- переспросила я наверняка ослышавшись.
-- Ничего, -- поспешно пробормотал он. -- Извините.
И в считанные секунды ретировался вглубь зала.
А я уставилась на свое отражение в идеально отполированном зеркале. От потолка до пола оно демонстрировало все красоты и виды тренажерного зала, персонал и посетителей. Гладкая поверхность, без совести и милосердия, позволяла в полный рост оценить старания и результаты.
Свою фигуру, обтянутую страшно-красивым трико, я тщательно отсканировала глазами со всех сторон, и если честно, совсем не пришла в восхищение.
“Женщин после тридцати любят за мудрость и сносный характер, -- менторским тоном заявил внутренний голос, рассматривая “CatWoman, откормленный домашний вариант”, -- А тебе уже больше”.
-- Господи, -- сокрушенно пробормотала я качая головой. -- Какая у меня задница.
“Ага, -- согласился тот же неполиткоректный беспощадный внутренний критик, -- Вымя тоже ничего. И вообще, все нормально пропорционально, если судить с точки зрения художественного восприятия. А вот если смотреть на малолеток… Ну мать! Ты двоих родила. А это Жоп@.”
Ну-у-у... Слово "Жоп@" всегда и на всех действует одинаково. Потому не мудрено, что на следующий же день я застолбила велотренажер, наяривая километры в режиме бешенной собаки. Пупсик матерился, что я так быстро выдохнусь, и вообще.
А я... Я понадеялась на все то время проведенное в спортзале, и свою относительную молодость. Я старалась.
Сами понимаете, к чему это привело. На следующее утро у меня не то что ноги дрожали, они просто отваливались. За спину вообще молчу.
Поднятие с постели было сродни воскрешению. Ребёнок, изредка отрываясь от мультика и поглядывая на моё довольное жизнью лицо, внезапно выдал то, над чем я, превозмогая боль, ухахатывалась потом наверное больше часа.
-- Мама, ты как то страшилище из мультика, восставшее из зада.
И вот где этот малолетний вундеркинд успел нахвататься таких интересных слов, а?!
Как говорится, устами младенца глаголила истина, но шутки, конечно, шутками, а плохо мне было совсем нешуточно. Качание пресса ещё больше припресовывало меня к любой попадавшейся на глаза горизонтальной поверхности, а мозг не хотел рождать идеи что ещё можно попробовать дабы утихомирить разбушевавшуюся тушку.
"Бери телефон и звони мужу!" -- наконец-то сжалившись надо мной, выдал толковую мыслю внутренний голос, и я ухватилась за неё как утопающий за спасательный круг.
Правда, через час, после тринадцати очень слезных сообщений и нескольких, что самое обидное, напрочь проигнорированных звонков, мой давно и прочно окольцованный спаситель прислал одно малюсенькое голосовое, которое добило меня даже больше велосипеда.
-- "Зая, извини, но я занят." -- прочла сообщение вслух, и чуть слезы не навернулись на глаза. -- Чудесно! Просто чудесно! И что мне теперь делать, -- спросила саму себя, но на удивление сразу же получила ответ!
"Телепортируйся на фитнес. Там Пупсик и твой любимый педальный конь." -- хохотнул все тот-же противный внутренний голос, но у меня совсем не было настроения обижаться ещё и на него, ведь всю свою обиду давно уже успела потратить на мужа.
Конечно умирать от крепатуры я поперлась в тренажёрный зал, а куда же ещё, и не знаю насчёт Пупсика, а велотренажер принял меня с распростертыми объятиями. Ну как принял, я, как показывают в мультика, упала на него всем своим страдающим телом и растеклась по нему ровным слоем.
-- Здравствуйте, Валентина! -- нарисовался через несколько минут настолько бодрый и довольный жизнью инструктор, что мне впервые захотелось его немного прибить, ну или хотя бы стукнуть.
-- Не трожь меня, Павлушка, я в печали, -- простонала я, всем своим видом больше изображая интерьер сего заведения, чем личность.
Фитнес-тренер улыбнулся, покачал головой и посмотрел так укоризненно, что я бы даже прониклась в любой другой ситуации, но не сейчас. Сейчас я могла только отбиваться и убивать.
-- Если ты сейчас скажешь все то, что у тебя написано на лице, то, честное слово, домой придёшь мёртвым.
-- Ладно, -- легко согласился он, пожал плечами и развернулся чтобы уйти.
Эм…
-- Я не поняла, ты что спасать меня не собираешься? -- удивилась я, даже забыв о том что надо страдать.
-- Не-а. Тем более, что вы от помощи отказались. Спасение утопающих, как говорится, дело рук самих утопающих.
Вот блин!
"Угу. А ты что думала, -- как всегда, когда не надо, проснулся мой внутренний голос и пристыдил. -- Этот тебе не муж чтоб ему мозг выносить. У нашего хоть орден есть "За Мужество", а у этого ни справки ни нормального опыта. Твой-то стреляный воробей, знает что такое пмс и среднестатистическая женская истерика, а этот ещё молодой, жизни не хлебавши. Пожалела бы. А то ноешь как маленькая. Фу! Лучше соберись, тряпка!"
Это был тот самый случай когда невозможно было с ним не согласиться, так что, подобрав сопли и собрав всю волю в кулак, я поднялась и постаралась выпрямиться.
-- Стой. Я пошутила. Помоги мне.
