Мне сон был — сцена похорон (280),а я не знаю, чьих:в собор валом валит толпа,хор плакальщиков стих.Как наяву: сидит народ,и служба, как тамтам,все бьет и бьет, все бьет и бьет —и прямо по мозгам.Гроб подняли, и по душе —усилено стократ —в такт их свинцовым башмакампространства бьет набат.Все небо обратилось в звон,и в ухо — бытиё,а тело слилось с тишиной —ничейное — моё.Тут треснула сознанья дверь,и вниз — за разом раз —я стала падать в этот мир,и разум мой угас.<p>«I reason, Earth is short (301) …»</p>I reason, Earth is short (301) —And Anguish — absolute —And many hurt,But, what of that?I reason, we could die —The best VitalityCannot excel Decay,But, what of that?I reason, that in Heaven —Somehow, it will be even —Some new Equation, given —But, what of that?1862<p>«The Soul selects her own Society (303) …»</p>The Soul selects her own Society (303) —Then — shuts the Door —To her divine MajorityPresent no more —Unmoved — she notes the Chariots — pausing —At her low Gate —Unmoved — an Emperor is kneelingUpon her Mat —I’ve known her — from an ample nation —Choose One —Then — close the Valves of her attention —Like Stone —1862<p>«Ну да, жизнь коротка, (301)…»</p>Ну да, жизнь коротка, (301)зато черна тоскаи боль резка.Да мне-то что?Мы все умрем — ну да,и время, как вода,стекает в никуда.Да мне-то что?Ну да, в небесной сферевсё будет в новой мере,воздастся всем по вере.Да мне-то что?<p>«Душа себе назначит общество (303)…»</p>Душа себе назначит общество (303)и дверь запрет.К ее священному высочествузаказан вход.Пусть обступили колесницыее порог,пусть император преклонится,пав ниц у ног,лишь одного на белом светеона найдети ход в свой грот плитой навекизамкнет.<p>«The Grass so little has to do (333) …»</p>The Grass so little has to do (333) —A Sphere of simple Green —With only Butterflies to brood,And Bees, to entertain —And stir all day to pretty TunesThe Breezes fetch along —And hold the Sunshine in its lapAnd bow to everything —And thread the Dews, all night, like Pearls —And make itself so fineA Duchess were too commonFor such a noticing —And even when it dies — to passIn Odors so divine —Like Lowly spices, lain to sleep —Or Spikenards, perishing —And then, in Sovereign Barns to dwell —And dream the Days away,The Grass so little has to doI wish I were a Hay —1862<p>«Не так уж много у травы (333)…»</p>
