Играет мелодия. Некогда любимая. Теперь я ее ненавижу, так как зачем-то когда-то поставила ее на будильник в телефоне, а сменить на другую всё время забываю. Хороший рецепт разлюбить некогда любимое — заставить его будить тебя по утрам. И всё. Конец чувствам. Воистину от любви до ненависти достаточно даже не шага, а нескольких движений пальцами по экрану твоего гаджета.
Со вздохом сажусь на край кровати, вспоминаю кто я, зачем я здесь, и почему мне нужно вставать по будильнику. Голова тяжелая, будто я вчера неплохо отметила какой-то праздник. Ах, да, я же в Париже. Которым, наверно, была опьянена, как любят выражаться поэты, и сейчас у меня похмелье по этому поводу. Или же это я просто не выспалась.
Но чувство долга зовет на подвиги, и вот я уже методично, отработанными за многие годы движениями привожу себя в порядок. Душ, зубная щетка, легкий рабочий макияж — тушь на ресницы, немного румян, неяркая помада. Не я же невеста, вот и нечего привлекать лишнее внимание.
Волосы собираю в тугой рабочий хвост, чтоб не мешались под руками, одежду подбираю по тому же принципу. Как всегда, удобно для меня на первом месте, стильно — на втором. Кремовая блуза с жемчужными пуговками, темные укороченные брюки и бежевые туфельки на низком ходу. На лицо примеряю решительное выражение и пристальный взгляд убийцы, готового на всё ради своей добычи…
Теперь подвожу итог того, что получилось в целом. Ну да, та девушка в зеркале мне определенно нравится. Боевой настрой у нее присутствует, несмотря на явную невыспанность, которую, пожалуй, не мешает еще немного припудрить. Вот теперь порядок.
После этого дотошно проверяю фотоаксессуары, словно рейнджер своё снаряжение перед штурмом вражеской базы. Запасной аккумулятор — в специальной фото-сумке. Запасная флеш-карта — там же, сменный объектив — на месте, всё в плотно застегнутых кармашках. Ну и, само собой, главный рабочий инструмент — фотоаппарат, который вешаю на шею. Отлично. Перед выходом из номера кидаю в зеркало контрольный взгляд, представляя что подумают люди там, внизу, увидев меня — ведь встречают сначала по одежке, а потом уже по начинке. Надеюсь, что сейчас я похожа на решительного профессионала, хорошо знающего своё дело. По крайней мере, мне так кажется.
Спускаюсь на лифте вниз, открываю дверь — и сразу окунаюсь в шум, которым всё помещение наполнено, словно вскипевший чайник бурлящим кипятком.
Не особенно просторный холл отеля буквально забит нарядно одетыми людьми. Все мужчины в костюмах, все девушки красиво причесаны, профессионально накрашены опытными руками визажистов, одеты в праздничные платья. Иной раз смотришь — вроде красиво человек одет, а чувствуется, что покупал всё на распродаже в супермаркете. Здесь же глянешь на толпу, и понимаешь, что эти люди потратили на свои наряды немалые деньги. Особенно — жених с невестой, которые, как и положено, выделяются из толпы. Она — действительно прекрасным белым платьем, шлейф которого волочится по полу, букетом в руке, и той редкой улыбкой, которая бывает только у невест. Он — тем, как нежно, но при этом уверенно держит ее за другую руку, словно подзаряжая своей спокойной энергией, посылая неслышный сигнал: «Дорогая, я рядом. И теперь буду рядом всегда».
Несмотря на некоторую тесноту — что поделать, старинное здание навязывает свои правила — люди общаются между собой, смеются, кто-то, отойдя в сторону, пытается говорить по телефону. Только жених с невестой словно застыли напротив выхода из отеля. Репетируют перед фотосессией? Скорее всего. Странно конечно, что они все так рано собрались — на часах без десяти восемь, так что мне точно не придется извиняться за опоздание. Хотя всё равно чувствую некоторую неловкость: люди ждут, и скорее всего меня. Могла бы поменьше вертеться перед зеркалом и выйти немного пораньше.
Спешу к жениху с невестой, по пути несколько нервно готовя фотоаппарат к работе. Раздавая направо и налево «извините, извините, простите», пробиваюсь сквозь толпу…
И вижу, что на полу в паре метров от жениха с невестой скрючилось всклокоченное, бородатое существо, одетое в клетчатую рубашку с закатанными рукавами и старые, затертые джинсы. В руках существа фотоаппарат, по сравнению с которым мой выглядит как детский велосипед рядом с автомобилем представительского класса. Смотрю — и понимаю, что так нарядиться на свадьбу может позволить себе лишь настоящая мега-знаменитость. Звезда. Колосс в мире фотографии, которому прощается всё, лишь бы он приехал, лишь бы не отказал.
Первая мысль, безнадежная, как последний вопль утопающего: «может, это всё-таки кто-то из гостей решил пофотографировать, пока меня нет?». Тут же за ней, словно пуля в голову, бьет вторая — уже паническая. «Может это не „моя“ невеста? Может, я перепутала время, и попала на какую-то другую свадьбу?»
Приглядываюсь — и под полупрозрачной белой фатой, целомудренно прикрывающей лицо невесты, узнаю ту самую брюнетку с короткой стрижкой и кривой татухой на шее, которая ослепительно улыбается своему «выхахалю», как его окрестила Вик…
