Свою работу выполнила осень,И дань листвой внесла календарю,Но мир подлунный странн и не серьёзен.Никто не рад бедняге декабрю.Он, как влюблённый, вовремя явился.И то сказать, давно уже пора.А тут… в полях пшеница колосится,И густо зеленеют клевера.Сама себе зима противоречит,Дворы полны несчитанных цыплят,Того гляди, не утром, так под вечерИ ласточки под крышу прилетят.Холодный месяц — пасынок природы,Как Золушка, надеялся и ждал,Но сказки нынче изгнаны из моды,И туфелька ему… не подошла.<p>СКОРО-СКОРО</p>Обезлюденно смотрится осеньВ обезлиственную синеву,Поредевшую медную проседьЗаплетая в сухую траву.Перехмурилась даль серооко,Зазеркалились лысины луж,И, поднявшись высоко-высоко,Расплескалась небесная тушь.Скоро снова мурашками стужаРазбежится в сердечке моём,А печальки прорвутся наружу,Запузырившись мелким дождём.<p>ВОТ ТАК</p>Я нырнул с разбега лихо,Опустился в глубину,Только вот ужасно тихоЧерез озеро плыву.А ведь быстрый, как ракета.Так стараюсь — сам не свой.Вдруг, смотрю, упёрся в этот…В берег! Буйной головой.Так бывает. Невезучий.Ведь не знаешь иногда,Где тебя настигнет случайИ когда.<p>ЛИХО</p>Бережок шуршит осокой,Пучит глаз зеркальный карп,Над рекою невысокоТучи тащат ватный скарб.Чуть вздыхая, тихо-тихо,И потягиваясь всласть,Спит неведомое Лихо,На полянке развалясь.Видит сны, а может простоНи о том, и ни о сём,Или даже из притворстваВскользь… мечтает о своём.Кто их знает, этих лихов.Так у них заведено.Может шутка, может прихоть.Спит и ладно. Нам-то что.<p>ДЕНЬ</p>По утрам отрешённо и пьяноФонарей затухают огни,А надежда твердит неустанно:«Лучший день у тебя впереди».Рассветают мечты о высоком,Ожиданья вскипают в крови,И душа неизменным пророкомВозвещает о новой любви.Только день, пожимая плечами,Поглядит, головой наклоня,Как на серую пыль под ногами,И презрительно плюнет в меня.<p>ЮНОСТЬ</p>Вся Юность — будто выдуманный сонИ зелье из эмоций и тревоги,Где чувство, словно бешеный клаксон,Сгоняет ум к обочине дороги.Там бьют в макушку Эрос и Амур,А сердце переполнено до краяСтрастями, и пускается в аллюрЗа каждым чихом, устали не зная.Вздохнув смиренно, матушка СудьбаДиагноз ставит — буйное расстройство.Надеясь, позже пляска естестваПриобретёт совсем иные свойства.В итоге, эти годы, как банкет,Кончаются похмельем. Часто грустным.Но странно! Даже после стольких летВ них до мурашек хочется вернуться.<p>ВЕРТИХВОСТКА</p>
