Разлуки ворожба хранит ворота рая,А рок бывает зол, завистлив и ревнив.Не каждому счастливый жребий выпадаетНайти, не потеряв, и взять, не возвратив.Мы души рвём в клочки, не ведая пощады,Поводья страсти сжав до скрежета в зубах,Надеясь, что судьба оставит как наградуПьянящий поцелуй печатью на устах.Биение сердец уже не станет прежним,Но чтобы починить израненную плотьЕсть острая игла по имени Надежда,И тоненькая нить с названием Любовь.<p>ДОРОГА К ДОМУ</p>Кто-то ушёл на север,Кто-то сбежал на юг,Кто-то свернул налево,Кто-то создал уютВ доме, где вечный праздник,И никогда не врутПёс и кошак-проказник.Любят тебя и ждут.Греют теплом душевнымСколько достанет сил,Будто молчаньем нежностьМогут произнести.Как ни длинна дорога,Всё же приводит в дом,Чтобы пожить немногоИ умереть потом.<p>ОТГОРИТ ОГОНЁК…</p>Отгорит огонёк, и отплачетВ тишине полуночной свеча.Что-то будет, но будет иначе,И слова о другом прозвучат.Мы забудем былые потериИ о том, что уже никогдаНе вернуть, чтобы искренне верить,Даже если настигнет судьба,В этом долгом грядущем дорогаСтанет снова, как жизнь, коротка.Переходом. К чему-то иному.Что ещё не случилось. Пока.<p>ДУМА ЖЕНСКАЯ</p>Сон — обуза среди ночи,Лесть мечты — пустой дурман,А итогом всех пророчествБыл и есть сплошной обман.Кто изведал бремя страсти,Знает, ноша тяжела.Как и прочие напасти,Что сжигают нас дотла.«Цыц!» — безмозглые гадалки.Распустили языки.Счастье им! Трусы в стиралкеДа в постели мужики.Горе (!) — лучшая награда,Что в конце любого ждёт,И последняя отрада.Если очень повезёт.Всё — печаль, а жизнь — тем паче.Это больше не секрет.Я бы рада, будь иначе,Только знаю… счастья нет.<p>ЗАПОЛНОЧЬ</p>Худой подол шершавой скукиДуши тоскливой наготуНакрыл. И стон сердечной мукиЗатих. Безвольно в пустотуГлядят надежд былых порывы,Не любы шутки и вино,А дождь ноябрьский сиротливоСлезой стучит в моё окно.Табак, набитый в старой трубке,Шипит искрою, отсырев,И ночь, минутка за минуткой,Часы считают нараспев.Покой грядущего неведом,Но полночь бьёт, и снова яЛожусь, укрывшись тёплым пледом,В привычный омут забытья.<p>ВЕСНА ЗОВЁТ</p>Весна зовёт, её строптивый норовБезумным чувством мечется в груди.И горстка слов, порою бестолковых,Не в силах этот шквал освободить.Пусть льются как попало. Между ними,Как будто между струями дождяБлик солнца в небе ярко-ярко-синем,Я вижу сон, похожий на тебя.<p>пора?</p>
