То ли шёпот, словно ветер,В окна листьями стучит,То ли шорох в алом светеТихо в сумерках звучит.Утро! Вестник благосклонныйЖажды радостного дняЧто-то шепчет иллюзорно,Чувства нежностью пьяня.Увертюрой междометийНа восточной сторонеЛик зари румянцем метитВ предрассветной пелене,Умоляя: — Не спешите.Пусть немного подождётДень грядущий. Не будите.Ведь наступит и… пройдёт.<p>ПЬЯНЕЕТ ВЕЧЕР</p>Пьянеет вечер в бархате закатаНа тонком одеяле облаков,Чья алым цветом крашеная ватаПовисла средь небесных берегов.Хранит неповторимый запах летаСобравшийся над озером туман,И мягкий выдох дремлющего ветраНесёт с полей овсяный аромат.Река застыла зеркалом у плёса,Полмира отражая в глубине,Где редкие оранжевые звёздыМерцание даруют тишине.В объятиях невидимой истомыНочная птица чертит небеса,И как-то плавно, зыбко, невесомоКружит листва…Таков удел осеннего прихода,В котором спит безмолвие. ПокаДождливая, ненастная погодаНе произносит грустные слова.<p>ОПЯТЬ В НОЧИ…</p>Что делать, подскажите ради бога.Взглянул в окно — там сырость и туман.И тут же снится дальняя дорогаК увенчанным ветрами островам.Немедля примерещились бананы,И как, тревожа солнечный восход,Лазоревую спину океанаУтюжит белобокий пароход.В ушах звенят волна и крики чаек,В висок колотит бешеный прибой,И верите ли, но подозреваюЧто у меня не ладно с головой.Имел бы я наклонности бродягиИ странные виденья во плоти,Когда б не родословная дворнягиДа титр мещанства сызмальства в крови.А так вообще немыслимо откудаВ душе кипит неведомая блажь,И сны одолевает, как простуда,Нездешний овертительный пейзаж.Сдаётся, это матушка природаСо мною объясняется, смеясь:Всему виной тоскливая погодаИ наша чудодейственная грязь.<p>БЛАГОСЛОВЕНИЕ</p>Рассветный час как должное прими.Пролог пути к полуденной Голгофе,он полон медным отблеском зарии запахом её солёной крови.Вдохни его багряный аромат,прими душой лучей ленивых негу,и меркнущий в туманах звездопадза краем голубой полоски неба.Молитва предвещает дальний путь,и новый крест ребром ломает плечи,а ветер наполняет нашу грудьнемым благословением предтечи.<p>ЛИНИЯ СТРОКИ</p>Стекают буквы в линию строки,Льют фразу меж загадок многоточий,Потом ещё, ещё одну, ониМелодией любви поят слова,И точкиВершат раздумий призрачный потокУверенной надёжностью значений.Как дивный чёлн, неспешный монологНесёт меня рекой былых видений…<p>ГОСТИ</p>
