Я не терплю зимы с её ветряной стужей,Озлобленность ветров, бушующих в метель,Снегов и холодов, заиндевелых кружевИ низеньких небес невзрачную пастель.Весна не по душе своим разноголосьем:Журчанием ручьёв, капелей озорством,Когда вовсю галдят, как бабы на Привозе,Деля остатки гнёзд, вороны за селом.Про лето вспоминать не стану и полслова.Жара и духота — вот весь его сюрприз.Ну, парочка ночей в июле бирюзовых,И дождиков грибных сопливенький каприз.Вот осень — это да. Ступает, будто пава.На диво хороша владычица сердец,И в золоте листвы красуясь величаво,Приходит в этот мир, как в собственный дворец.Ни Пушкин, ни Бальмонт пред ней не устояли,У Лермонтова сразу крышу унесло,Державин, Брюсов, Фет её живописали,А Блока так вообще от осени трясло.Я сам боготворю, перечить не посмею,Ладони ей готов с поклоном целовать,Заглядывать в глаза и ползать на коленях,И, если разрешит, принцессой называть.<p>ПРИТВОРСТВО</p>Играя отблеском прощальным,траву целует солнца луч,но замирает в ожиданьесуровых дней и серых туч.Смывает золото природыкаприз октябрьского дождя,шаги обманчивой погодызвучат тоскливо, уходя.А ветер, нежною рукоюлаская бархаты полей,кружит багряною листвоюи дышит чуточку сильней.В тиши, звенящей вечерами,на лики звёзд обращена,лампадой грустной меж мирамигорит холодная луна.Печальный сон осенней негиналит в бокал моей души,но скоро белой пеной снегазима притворство завершит.<p>СЛЕД ПЕЧАЛИ</p>Тягуче исполняя листопад,осенняя баллада прозвучала,горячий золотистый шоколадразлив в душе уютным одеялом.Зароюсь сном в багряный этот плед,укрою им свою тоску и беды,и тот пока ещё не чёткий следпечали, как прозрачный силуэт,на белой глади завтрашнего снега…<p>НИЧЕГО НЕ БУДЕТ ЛУЧШЕ</p>Море. Чайки в поднебесье. Высоко.Солнце. Дышится привольно. И легко.Берег. Плещется в прибое. Тишина.На песке вскипает пеною волна.Облака плывут над миром. Чередой.Ночью месяц будет новый. Молодой.Ветер стихнет меж деревьев. И уснёт.Что-то было, что-то будет, но пройдёт.Дождь прольёт из белой тучи. Не беда.Знать, не горе и печали, а вода.Растворит и чисто смоет горизонт,Свежим запахом намочит старый зонт.В пустоту бездонной ночи прошепчу:— Ничего не будет лучше, — и молчу.Не поеду я отсюда никуда.Вот. Останусь тут, пожалуй. Навсегда.<p>ДОКУРЮ</p>
