<p>1</p>Весь пьяный бред моих стиховИ все свои шальные страстиЯ променять без слов готовНа маленький кусочек счастья.На светлый дом и в нём очагС теплом семейного уюта…Ах, сколько лет промчалось так,В напрасном ожиданье чуда.Но чуда нет и дома нет,А очага-то уж – тем боле.Есть горький след ушедших лет,Душа, уставшая от боли.Есть одиночество – канваВсех дней труда и дней разгула,Есть просто грустные слова,Что в утешенье я придумал.И даже в смутных грёзах сновМне не найти кусочка счастья…Лишь только пьяный бред стиховИ мир, разорванный на части.<p>2</p>Стол металлический, краской окрашенный,Лампа над ним – край плафона отбит —Существованья убогого нашегоСимвол мой стол да поломанный быт.Рай мой панельный в домишке заплёванномВ микрорайоне, что Богом забыт,В этом мирке, мне судьбой уготованном,Замкнут, как круг, весь убогий мой быт.В нём ни любви, ни тепла, ни взаимности —Вход в наши души крест-накрест зашит,И к отношеньям простым до наивностиСвёл нашу жизнь раздавивший нас быт.Днями недель, друг на друга похожими,Время из жизни бесстрастно бежит,Теми ж заботами, теми же рожамиНас окружает сожравший всех быт.В этом мирке, крышей к полу придавленном,Я, словно гвоздик, по шляпку забит,И озираюсь я волком затравленнымВ красных флажках, что развесил мой быт.Злобой напрасной белки мои зырятся,Мыслью одной, словно током, прошит:«Вырваться! Вырваться! Вырваться! Вырваться!!!»И не могу.Держит намертво быт.
