Достал воронку, канистру. Переливал медленно, без шума. Проверяя воздух за спиной каждую минуту. В этом мире даже двадцать литров — как премия. Кто-то за них глотку перегрызёт.
Через двадцать минут снова был в кабине. Завёл. Мотор схватил с первого раза.
Я нажал на газ. Машина рванула вперёд.
Шоссе вывело к окраине Чессальто. Старые склады, пара заправок, торговые боксы. Всё пустое. Из окон — выбитое стекло. Дорога уходит по дуге, срезая город стороной.
Я не сбавлял. Никаких остановок. Здесь ловить нечего.
Рядом промелькнул логотип старого супермаркета. Выжженный. Надпись чёрная от копоти. Под ней — несколько обгоревших машин. Одна лежала на боку. Следов свежих не видно. Всё мёртвое.
Я достал из карты повербанк на солнечной батарее, вытянул шнур. Положил на приборку — стекло чистое, солнце жарит в лоб, заряд пойдёт. Подключил к нему телефон. Экран мигнул, запустилась загрузка. Сигнала нет, но хоть не сдохнет полностью.
Бросил взгляд на указатель.
Portogruaro — 22 km
Слишком сильно задержался. Три недели в чертовой Италии... выживание стало привычкой. Слишком быстро перестаёшь считать время.
Я вдавил педаль чуть глубже. Пусть едет на пределе. Пока спокойно — надо брать километраж.
Чем дальше от городов — тем меньше шансов на гнилую встречу.
В этом мире не спасают стены. Спасает только расстояние.
Дорога петляла между полями. Асфальт был ровный, как ни странно. Старый, но не раздолбанный. Похоже, сюда давно никто не добирался. Ни карабинеры, ни беженцы, ни мародёры. Только ветер и пыль.
Скорость держал в районе пятидесяти. Больше — не имело смысла. Жрал бы топливо и пропускал детали. А я ехал с прищуром.
Телефон заряжался медленно. Повербанк грелся на солнце. Всё шло нормально. Слишком нормально.
Километра через три показалась прямая. Поле с обеих сторон. Слева — небольшая роща. Справа — бетонная стена, старая промышленная зона. Где-то дальше — жёлтые ангары.
Именно в такие места обычно и въезжаешь, не думая. А потом тебя сдувает с дороги очередной обдолбанный псих с дробовиком.
Примерно на середине прямой — стояла машина. Не старая. Белая. Чуть припылённая, но явно поставлена недавно. Под углом, чтобы её заметили заранее.
Я сбросил скорость. Глянул по сторонам. Трава вдоль дороги в нескольких местах примята. Кто-то тут шарился.
Проехал ещё метров двадцать. Потом — выбрал точку. Заглушил двигатель. Слева — канава, заросшая травой. Справа — узкая просека, которая вела в сторону ангара. Видимость не идеальная, но если кто-то там есть — я его не увижу, пока он сам не вылезет.
Я вышел. Полуторник за спиной. Щупальца — активны, два по бокам, два — выше, прикрытие и захват.
Пошёл вперёд. Медленно. Без рывков. На шаг ближе — напряжение в теле усиливается. Носом почувствовал — гарь. Не свежая, но всё ещё в воздухе.
Прошёл мимо бетонного блока. Краска облуплена, на асфальте — масляное пятно. Тёмное, свежее. Кто-то здесь чинил машину или сливал бензин.
Сделал ещё шаг.
Выстрел.
Щелчок — и треск от удара по кузову позади. Пуля вошла в железо где-то в районе двери. Я пригнулся. Щупальце отработало — прикрыл голову, сразу подбросил второе — оно пошло вперёд, в виде крюка.
Второй выстрел — выше, попал в стекло. Трещина. Я рванул вбок, за отбойник.
Две секунды тишины — и снова. Ещё выстрел. Вспышка из-за старой стойки. Двое.
Я бросился вперёд, щупальца подняли облако пыли — рванул влево, затем вправо, вклинился между бетонными плитами. Одна из них — с выщербленной кромкой, видно, здесь уже стреляли. Старое место.
Гранаты не было. Коктейлей — тоже. Только меч, щупальца и магия.
Слева кто-то шевельнулся. Быстрые шаги, потом остановка. Дышит. Близко. Я сделал полшага влево, посмотрел через щель.
Парень в чёрной кофте, автомат в руках. Лицо не видно — балаклава. Судя по хвату — не военный, но и не любитель. Стоит чётко, не дёргается. Ждёт.
Я выпрыгнул к нему и ударил щупальцем.
Прямо в живот. Он согнулся. Второе щупальце — в грудь. Потом в висок. Без звука. Он упал.
Сразу бросок вперёд. Перекат. Второй — справа, стреляет. Щупальце в сторону — срикошетил пулю. Поднялся, рванулся на него.
Он выстрелил ещё раз — промах. Я был уже рядом. Полуторник пошёл по дуге — в горло. Плоть разошлась с хрустом. Кровь брызнула в сторону.
Тишина.
Обошёл вокруг. Проверил кусты. Никого.
Вернулся к белой машине. Заглянул внутрь — пусто. Рюкзак, обёртки, пара банок. Видно — наживка.
Один из убитых валялся рядом. Обычный. Без отметок. Без жетонов. Без документов. Похоже, местные.
Проверил оружие. Автомат старый, но в рабочем состоянии. Магазин почти полный. Взял себе. Патроны тоже. Второй автомат тоже в норме.
Минут через десять снова был в кабине своей машины. Завёл. Поехал дальше.
Теперь — быстрее. На случай, если были не вдвоём. Или кто-то услышал стрельбу.
В этом мире нет врагов. Есть просто те, кто хочет жить. А я — не исключение.
Я ехал быстро. Газ держал чуть выше среднего, двигатель гудел натужно. Долго он не вытянет, но времени нет. После выстрелов может кто угодно потянуться. Даже если сработал бесшумно — шанс есть.
