Ложится ночь усталой дымкойНа веки белых облаков.Когда-нибудь я стану гибкойВ своей громаде твердых слов.Когда-нибудь я стану вязкой,Тягучей, плавной, как нуга…И в моей сладкой женской ласкеТеплеть начнет твоя рука…Когда-нибудь смиренной нимфой,Боясь встревожить нежный сон,Шептать я буду лишь отрывкиИз прозы тех, кем был пленен…Когда-нибудь повешу шпоры,И строгий хлыстик и узду…И погоню во все опорыСвоих коней на целину…Когда-нибудь, когда растаетНа сердце самый первый лед,Водой, смывающей всю память,Полью наш новый огород…Когда-нибудь я стану мудрой,Спокойной, тихой и простой…Я знаю – это очень трудноЛюбить меня совсем другой…<p>Быть</p>Люди все так индивидуальны,А разум их, увы, коллективен.Я боюсь показаться банальной,Точно также как жизни стабильной.Ночью женщина кажется хрупкой,Хотя днем строит крепость годами —Бастионы из шелковой юбки,Меж собой закрепляя словами…Безрассудные нынче в мэйнстриме.Безучастность разбила природу.Мне привычней копье в битве кинуть,Чем отдать без усилий свободу…Я боролась за честь и за личность,Рифмам в пепле искала дорогу…Свой пурпур и немую столичностьОтдала тем, кто мне ее продал.Каждый день – разноцветность желаний,Революций в уме и маршрутах…Быть поэтом – как поездом дальним:Проживать бесконечности в сутках…<p>Хорошее настроение</p>Хорошее настроение – это очень просто:Чашка кофе молочного или звон бокала,Это он, кто сильнее и выше ростом,Тот, которого ты много лет искала.Это небо огромное и романтизм причала,Где так горланят чайки в протест покою,Это то место, где некогда повстречалаЯ бесконечность, расколотую Невою…Это рюкзак оранжевый за плечами,Это задорный смех и звонки друзей.Это не измеришь ни за что вещами,Карьерой, деньгами и пазлами из людей…Хорошее настроение – это очень просто:Это новый день и твоя семья.И совсем ведь не важно какого ростаТот, который умеет обнять тебя…<p>Смелый саксофонист</p>Как сумеречный полутонКоснулся улицы,Минорный тихий саксофонСо мной волнуется…Выводит ноты музыкантПро то, что прожито.И выдувает свой талантНа тень прохожего.Кто ты, прекрасный Лель дорог,Какого племени?И кто та муза, что поетТебе о Бремене?Ты весь – отрывок строк и лун,Добра и совести…Ласкаешь слух, глаз и умСвоею повестью…Я повидала смельчаковС копьем и в латах:Но песнь свою лишь ты поешьНа суд зевакам…<p>Про лужи</p>
