Был город — нынче пепелище,Кой-где развалины горят.Над грудой щебня ветер свищетДа вражьи виселицы в ряд.Идут из леса партизаны,Устали — тянутся гуськом.Котенок черный неустанноВсе ищет, ищет — где же дом?..Но глянь: строфой стихотворенья,Что с детства помнишь наизусть, —Каштан в неистовом цветенье,Родного переулка грусть.Вот, кажется, за поворотомУвидишь белую козу,И дом — рукой достанешь. Вот он!Сдержи себя и спрячь слезу.Ведь каково сегодня тем, ктоСейчас без крова, без угла?……………В сырой землянке архитекторСтоит, склонившись, у стола.На чертеже — сплетенье улиц.Дома красивы и стройны.Сады цветущие заснули,Как будто не было войны.И под рейсфедером кварталыПриблизились сюда, к реке.Деревья парка строем всталиНа берегу, невдалеке.Но в самом центре — это что же?!Иль подвели его глаза?И переулок здесь проложен.И нарисована коза…Начальство спросит: что за чудо?!По плану переулка нет.Коза на чертеже? Откуда?!Что это — глупость или бред?Но все, как в сказке, сохранилось,Коза и переулок тут.Ну, как стереть, скажи на милость,Свой уголок за пять минут?Вы, песни юности, живите,И ты, каштан, цвети опять!У входа будет на гранитеБелянка-козочка стоять.Не та, которая пропала,Другая — волк не страшен ей, —Та самая, что мне сказала:Живи и не руби корней.
