Как-то Разум зашел в умирающий город,Где забыло все про запах сирени,Где лишь бродят странные тени…Как-то разум зашел в умирающий город.Он смотрел на дома в стиле бароккоИ трогал каждую кариатиду«Может быть жива хоть мертва с виду?»И его мечты раскинулись широко.Он смотрел на тонкие пилястрыИ шептал: «Красиво! Но где же люди?»И ждал, не раздастся ли стон в виде прелюдии,Но нигде даже не видно было астры.Разум сюсюкнул: «Может быть, в сквереЯ найду что-нибудь живое?»Но был холоден мрамор ХлоиИ воздух становился все серее.И пошел разум из холодного кладбищаИ начал искать другое небо;Но все было тускло и нелепо, –Даже зеленое, нарядное пастбище.И сказала тоска ему: «Бедный!Напрасно ты ищешь свою Аркадию.Ступай! может быть на эстрадеТвой путь радостный и победный».Усмехнулся разум и пошел на подмосткиДелал разные пируэтыИ ждал исцеленья и привета,Но лишь скрипели подмостки.И снова побрел Разум в умирающий город,Где забыл и он про запах сирени,И стал таким же, как прочие тениИ оставил его у себя умирающий город.<p>Петроградская ночь<a l:href="#c202"><sup>*</sup></a></p>Луна встает из-за крыш,Как солнце на горизонте;Трубы, как камыш,Лучи, как дама в ротонде.Фонтанка – свинцовый канал;Дома – мрачные кельи;Здесь царит тяжелый металл,А не соловьиные трели.Здесь не ласточка вьет гнездо,А уныло скрипят засовы;Не птиметры играют в лото,А кошмар готовит оковы.Мертвый город! Лишь иногда,Кто-то ударяет по крышамИ бьет свинцовая водаВ пустые черные ниши.И вновь столица, как прежде, мертваИ даже не слышно гудка паровоза,И не захрюкает в виде озорстваСвинья, роясь в кучах навоза.<p>Вдохновение<a l:href="#c203"><sup>*</sup></a></p>Как на старом, заплеванном тротуареНаходят иногда розу,Так и моей душе изгаженной наркозомПробирается иногда девочка в муаре.И тогда душа освещается разноцветными огнямиИ все превращается в красивую идиллию,Где ветер целует бледную лилию,И долины полны прозрачными ручьями.Но затем уходит девочка в муареИ душа превращается в петрогр<адского> апаша,Который влюбляется в какую-нибудь ПашуПроводя летнюю ночь на тротуаре.<p>«Моя душа это – пыльная библиотека…»<a l:href="#c204"><sup>*</sup></a></p>Моя душа это – пыльная библиотека,Где стоят разрозненные томики и тома,Где мак царит наподобье человекаИ строит воздушные домики и дома.Моя душа, как больной туберкулезом,Все мечтает о солнце с ярким лучом;Тянет ее к виноградным лозамХочется ей не думать ни о чем.И она, бедная перебирает томики,Горько плачет над потерянным концомИ в чахоточной дали строит детск<ие> домикиИ венчает голову игрушечным венцом.<p>Кошмар № 1<a l:href="#c205"><sup>*</sup></a></p>
