– О чем можно говорить с убийцей?
– О разном, – покачал головой Суворов.
– Ну, поговорил ты с ним, и что? – неодобрительно покачал головой Сергей. – Определил на исправительные работы? Отправил в монастырь?
– К сожалению, нет, – Суворов рассеянно улыбнулся. – Колян сбежал. Мои люди его упустили. Тогда, из Тайги, его привезли прямо сюда. Мы проговорили с ним до утра. Он сидел вот здесь, у окна и, наверное, мог видеть двор… Под утро я ушел отдохнуть, а его повели в гараж… Как бы временная мера… А он сбежал… А может, ему помогли сбежать…
– Кто-то из твоих людей?
– Не знаю… Пока…
– Коляна ищут?
– Я попросил полковника Каляева закрыть дело.
– Что за черт? Как можно закрыть дело об убийстве?
– Закрыть можно любое дело, – нехотя усмехнулся Суворов. – Точнее, спустить на тормозах. На мой взгляд, это был правильный вариант.
– Фактически ты прости убийцу.
– Убийца убийце рознь, – покачал головой Суворов. – Есть убийцы, заслуживающие трех пожизненных заключений, а есть убийцы по случаю. Этот Колян… Он действительно не хотел убивать Веру.
– Это он так говорит. А полковник Каляев?
– Что полковник Каляев?
– Полковник знает, что Колян был в твоих руках?
– Зачем ему это знать? – отозвался Суворов. – Я тебе уже говорил, я сильно разочарован в полковнике. Он него несет мылом. Но дело не в нем. Дело, скорее, в тебе… Я не думаю, что ты много зарабатываешь на пихтовом масле…
– Я занимаюсь и другими делами.
– Потому и держишься на плаву. Не больше.
– Ну и что с того? – неохотно согласился Сергей.
– У тебя есть шанс заработать.
– Ты хочешь что-то предложить? Я и так пользуюсь процентами со средств, вложенных в твое дело.
– Это мелочь. Ты можешь получить больше.
– За что?
– Я объясню…
– Так за что все же?
– Найди мне Коляна…
– Как это? – растерялся Сергей.
Он ждал чего угодно, только не этого.
– Как это найди? – разозлился он. – Ты что, считаешь меня специалистом по этому придурку? На хрен он мне вообще сдался. Ты, наверное, перепугал его до смерти. Он, наверное, прячется сейчас в братской Белоруссии или в независимой Туркмении.
Суворов поднял тяжелый взгляд. Раньше он так не умел смотреть. И голос прозвучал сипло, но тяжело:
– Он где-то неподалеку.
– Откуда ты можешь это знать?
– Не важно откуда. Но Колян где-то неподалеку.
– Но, черт возьми, однажды он уже был в твоих руках!
– Был. Но я упустил его. А он мне нужен. – Суворов дотянулся до чашки, даже поднял ее, но поставил на место. – Если понадобится, привлеки к поискам своего приятеля майора ФСБ. Он ведь профессионал, да? Если понадобится, я договорюсь с начальством. Понадобится ему месяц или два месяца свободного времени, я и об этом договорюсь, есть у меня такая возможность. Понимаю, что ты не можешь бросить все дела ради этого Коляна, но на первом этапе тебе этого и не надо делать. Просто присматривайся, просто прислушивайся. Ты знаешь самых разных людей. Не бывает так, чтобы живой человек оставался в большом городе совсем один. А я слов на ветер не бросаю. Если вы с Якушевым выйдете на Коляна, премия окажется ощутимой.
– А если его нет в Томске?
– Он здесь…
Суворов медленно повернул голову и указал взглядом на пепельницу:
– Видишь?
– Ну?
– Сегодня утром в пепельнице оказался окурок. Охрана у меня не курящая, к тому же, доступ в кабинет резко ограничен. Я переговорил с каждым охранником отдельно, уверен, что никто из них не имеет никакого отношения к окурку. И все-таки окурок в пепельнице… Это сигарета «Прима»… Кто сейчас курит такое дерьмо?…
– Люди бедней, чем тебе кажется, – возразил Сергей.
– Может быть. Дело не в этом. Я знаю, что «Приму» курил Колян. В прошлом году он чуть не отравил меня дымом.
– Ты думаешь, окурок оставил Колян? – удивился Сергей. – Ты думаешь, что это он отметился таким странным образом?
Суворов молча кивнул.
– И ты хочешь его найти?
– С твоей помощью.
– Но зачем?
– Мы с ним не договорили.
Сергей давно не помнил такого жаркого дня.
Черная кошка выскочила под колёса. Опасно поменял ряд ошалевший от жары водила какого-то лилового «мерса». Выбежал на красный свет некто в черном, – вырядился, блин, как на похороны! А в нижнем гастрономе на Ленина Сергей столкнулся с белокурым громилой. Типичный прибалт: светлые волосы, светлые глаза, холодные, водянистые. Жарища, а он упакован в джинсу и прет, как танк, ничего не видит. Продавщица, все видевшая, выдохнула: «Вот хам! Ничего не купил, а толкается». Наконец, ко всему прочему забренчало что-то в движке. Сергей позвонил знакомому механику и повернул к вокзалу. И где-то на Кирова обратил внимание на упорно следующий за ним серый БМВ.
Неприметный окрас.
Ничего вызывающего.
Сильная машина скромного цвета.
Но за рулем (это неприятно удивило Сергея) сидел тот самый прибалт, с которым он полчаса назад столкнулся в нижнем гастрономе. Случайности, конечно, бывают, но серый БМВ не отставал.
Сергею стало интересно.
