Камень в его руке начал светиться. Мы с Русланом переглянулись, затаив дыхание. Перед ним материализовался массивный молот. Его металлическая головка блестела, а рукоять казалась специально предназначенной для прочного хвата.
— Вот это да, — прошептал Руслан, перехватывая молот поудобнее. — Ну, дружище, кажется, легендарная тяпка уходит в запас.
Выкинув тяпку в сторону, он взял оружие, чуть приподняв его, чтобы оценить вес. Его лицо озарила детская радость.
— Уф, неплохо! Он тяжёлый, но… блин, как же он приятно ложится в руку. Как думаешь, мне подходит? — Сказал он, вставая в крутую, по его мнению, позу.
— Ещё как! — Пробило меня на смешок. — Настоящий паладин без страха и упрёка. Что он даёт то?
— Да, вроде-как, ничего… — Задумчиво ответил он, вглядываясь в никуда. — Пишет просто «Прочный молот» без каких-либо эффектов
— Ну, и на этом спасибо. — Проговорил я, скривившись от очередной вспышки боли. — Нам бы продезинфицироваться и перевязаться, а то ещё заразу какую-нибудь занесём, будем так же весело гулять туда сюда по подъезду, да народ честный пугать своими зубастыми мордами.
— Вернёмся в квартиру? — Невесело хмыкнул он, осматривая своё разодранное предплечье.
— Да. — Ответил я ему, поднимая выроненную другом тяпку и направляясь к лестничному проёму. — Отдохнём пару часов, перевяжемся и продолжим… Время ещё есть. — Дополнил я, кинув взгляд на таймер.
Остаток времени: 11:16
5/10
*Танк — игровой сленг, характеризующий персонажа, сфокусированного на выживании, задача которого принимать удары и отвлекать внимание на себя.
Я сидел, перевязанный, в старом потрёпанном кресле, откинувшись назад, и смотрел на нож в своих руках. Лезвие было покрыто кровью — то ли противника, то ли моей собственной. Отражение тусклого света, пробивающегося из окна, играло на стали. Мысли, как назойливые мухи, роились в голове.
«Чёрт возьми… я же говорил себе, что никогда не буду никого убивать,» — мелькнуло в голове. Но теперь… теперь я сидел здесь, покрытый чужой кровью, с пульсирующей болью в руке и странной тяжестью в груди.
Моё воображение унесло меня обратно в другое время, в другой мир.
Я стоял на пустыре за гаражами. Воздух был горячим и пыльным, а вдалеке слышался вой собак. Передо мной стоял он — высокий мужчина лет сорока, с грубыми чертами лица и коротко остриженными волосами. В руках у него был нож.
— Держи, — сказал он, протягивая мне ещё один, чуть меньше. Я неохотно взял оружие, чувствуя, как его холодный металл будто прожигает ладонь.
— Это неправильно, — пробормотал я, не глядя на него.
— Знаешь, что неправильно? — его голос был ровным, но в нём чувствовалась сталь. — Быть мёртвым. Или хуже — позволить, чтобы твои близкие умерли только потому, что ты решил «не пачкать руки».
Я поднял взгляд. В его глазах не было злости, только холодное, рациональное понимание.
— Ты должен знать, как защищаться, Рена. Не ради себя — ради тех, кого любишь. Поверь, в этом нет ничего позорного. Нож — это инструмент. Как его использовать — выбор всегда за тобой.
Он сделал шаг ко мне, держа свой нож прямо, уверенно, контролируя каждое движение. Его рука не дрожала, она даже не дёргалась. Полный контроль.
— Смотри, — произнёс он, показывая, как правильно держать оружие, как наносить удары, как двигаться. — Понял? Теперь пробуй сам.
Я сделал первую робкую попытку.
— Нет. Ещё.
Я попробовал снова.
— Увереннее. Быстрее. Точнее.
Я злобно бил по воздуху, представляя невидимых противников.
— Контролируй себя, Рена! Твоя голова всегда должна быть холоднее твоей стали.
Я делал тогда, как он сказал, но даже сейчас, спустя годы, помнил, как мне было противно. Внутри всё кричало, что я не хочу этого, что это не для меня. Но он был прав. И понял я это лишь сейчас.
Я моргнул, возвращаясь в реальность. Нож в моей руке стал вдруг тяжёлым. Я сжал его сильнее, чтобы не выпустить.
«Сколько раз ты говорил себе, что никогда не воспользуешься этими уроками? А теперь… Теперь они спасают тебе жизнь.»