Дмитрий стоял, привалившись на перила моста, и тоскливо глядел вниз – на мутно-коричневую гладь. В руках у него был небольшой предмет, завернутый в полиэтиленовый пакет.
Услышав приятный бархатный голосок, Дима настороженно повернул голову.
Это был голос Ларисы – точь-в-точь. Но это было не она… Какая-то пышнотелая мелированная дама лет тридцати, или чуть меньше. Молодая дама вела под ручку малюсенького мальчонку, и что-то недовольно выговаривала ему.
Дима посмотрел на наручные часы, чем привлек внимание малолетних ребят, проходивших неподалеку. Часы были из чистого золота и поблескивали.
– Запарил, однако… – мрачно прошептал Дмитрий и, лениво вынув из кармана брюк мобильный телефон, набрал номер. – Коля… Ты идешь, или нет?
– Я не иду. – Ответил Коля. – Я еду. Я уже тебя вижу. Ты на мостике стоишь.
