Пляска Бледных полностью

Война, и он же Голод, что так верен своей любви. Скрипач — символ искусства, бешеной и дикой пляски, оды страстям и безмерной святости. Это Война во плоти, ибо он ведомый своей единственной любовью, и сила той безответной любви наполнит сердца всякого, кто услышит его музыку, кто будет под неё плясать на его балу. Он будет играть, и сотни очей самых страшных чудищ станут смотреть за его игрой. А потом набросятся на него и растерзают в клочья, чтобы каждому достался кусочек прекрасного.

Они будут пытаться насытиться — и умрут от того, что им будет слишком мало.

Отведав красоты, хочется снова и снова вкушать её дары. Но красота не вечна.

Уничтожив её раз, воскресить былое величие не удастся.

На пепле пляски бледных мертвецов родится новая жизнь. Новая история.

Новые судьбы.

Пока — город засыпает с лучами рассвета. Скульптуры бегло расходятся на свои места и принимают привычные им позы. Никто не должен знать о том, что было этой ночью. Ночью, когда город был наедине с самим собой. Ночью, когда он отдыхал от людей.

Уснули все, и лишь со стороны «Детского мира» всё ещё слышалось тихое пение скрипки, но и оно тонуло в гуле пробудившихся машин, стуке трамвайных колес и быстром топоте спешащих шагов.

Жизнь просыпалась, встречая новый день.