Чтоб жить Любовью этой необъятной.
Позволь жить так, чтоб слово «быть»
Лишь значило – Тебя любить, Тебе служить,
К Твоим стопам склоняясь ненаглядным!..
Мне не хочется жить…
Почему это так? –
Молодой, безбородый, безусый.
Может, лучше запить?
Может, лучше в кабак?
Но ведь так поступают лишь трусы.
Да, вино иногда – как живая вода.
И тогда каждый – друг, каждый – брат.
Только часто веселье сменяет беда,
А бедой я излишне богат.
Если бедность беда, – я богатый вдвойне,
Но богатством удвоенных бед.
Лучше б сгинуть, пропасть на афганской войне,
Чем гроши попрошать на обед!
Что же делать? Вонзить в себя жало меча?-
Это верное средство от бед.
И уйти в Никуда. Позабыв сгоряча:
Пустоты у Природы нет.
Остаётся терпеть, закаляя свой дух
Как клинок, – то огонь, то вода.
Ведь небитых за битого – двух,
Ведь и нищим фартит иногда.
Ведь на то и дана нам жизнь,
Чтоб росли мы от смерти к смерти.
Кто-то кубарем катится вниз,
Кто-то словно цыплёнок на вертеле.
Кто-то солнцелюбивым ростком
Поднимается к Духу, к Свету.
Плачет колокол по ком?
Это знают одни лишь Поэты…
Ах, судьба ты моя недопитая!
Не судьба, а одно мордобитие.
Я остался, видать, в дураках.
А игра начиналась так клёво,
Всё так красочно, ярко и ново,
И витала душа в облаках…
Время тикало днями рожденья,
Расцветали года сиренью,
Увядая в положенный срок.
Осыпались алмазной пылью
За спиной распростёртые крылья
Серебристой росой на висок.
И тускнели с годами рассветы,
Становились бесцветней поэты,
И друзья становились старей.
И, кружась в невесомом просторе,
Предрекали планеты горе.
А солёные ветры с морей
Всё манили, манили куда-то,
Где всё также ярки закаты,
Где не чахнут от смрада крыла.
И однажды весной далёкой,
Словно резкий орлиный клёкот,
Словно разум пронзила стрела,-
Я очнулся от тягостной дрёмы,
И иные узрел окоёмы,
И иное постиг Всегда.
Осязая дыхание Неба,
Осознал: предыдущее – небыль,
Никчемушная ерунда.
Настоящая жизнь – веселье,
Когда счастлив без градусов зелья,
И улыбка – от уха до уха.
Настоящая жизнь – Любовь,
Без скандалов и лишних слов,
В беспрестанном трепете сердца.
Я – люблю. Это значит: тебя
Не хулю, а пою, Судьба!
Вначале было Слово… На санскрите.
И сохранила Индия тот звук,
В священной Песне Бога – Гите.
Она наш самый близкий друг.
Она несёт нам знание о Боге,
И как без страха встретить смерть.
«Песнь Господа» поётся в синагоге,
Её вещают церковь и мечеть…
Когда душа истерзана бедою,
И жизнь – мрачнее предрассветной мглы,
Дорога выбранная кажется не тою,
И всюду ищешь пятые углы,-
Остановись! Раскрой святую Книгу,
Смятенный ум в прочтенье погрузи,-
О, чудо! – Зло ослабит иго
И словно розы расцветут в грязи…
Я отлюбил своё, и отгулял.
Уж седина в причёске серебрится.
С тобой, Судьба, в расчёте – «по нулям»,
Но отчего-то по ночам не спится.
Тревожит что-то, не даёт уснуть.
Стесняет грудь и побуждает к вздохам.
Что не в порядке? – Недопройден Путь?
Что не в «ажуре»? Что, конкретно, плохо?
И непонятно, – вроде, всё как надо:
Семья, работа, двухэтажный дом,-
Все атрибуты городского ада,
Но задыхаюсь рыбой подо льдом.
И ждёт душа спасения, – торнадо
Безумных чувств, любви водоворот
Сметёт покой и, свежесть и прохладу
С собою, долгожданный, принесёт.
Ведь жизнь красна одною лишь любовью.
А без любви – что лодка без весла.
Бессмысленна, горька, как слёзы вдовьи,
Бесплодна, как на полюсе весна.
И я шепчу бессонными ночами:
– Любовь, приди, я без тебя умру!
А ночь глядит бездонными очами,
И молча покидает поутру…
Я не прошу, Судьба, богатства и почёта.
И славы мне не надо, и наград.
Пусть только рядом бьётся сердце чьё-то
Любя, и в унисон, и невпопад.
Я хочу целовать твои ручки,
И носить тебя на руках.
Подарить тебе горные кручи,
Затерявшиеся в облаках.
Я хочу, чтобы синие дали
У твоих расстилались ног.
Чтобы карих очей миндаль
Созерцать мне позволил Бог.
Чтобы ты улыбалась рядом,
А не только в мечтах и снах.
Чтобы в свадебном горском наряде
Подарил тебя мне Аллах.
Я хочу… – Только ты не захочешь
Променять городской комфорт
На безмолвие горной ночи,
На хинкал – пресловутый торт.
Если это тебе не нужно,
Всё равно ты мне очень нужна.
Пусть не можешь ты быть послушной,
Пусть не муж я, и ты не жена.
Я мечтаю с тобою встречаться,
Там, где вдаль убегает волна,
Где составы вдоль пляжа мчатся,
Чтобы нам улыбалась Луна.
Чтобы мрак и прохладу ночи
Согревал твой мерцающий взгляд.
Я хочу тебя – очень, очень!
О Любовь! Принимаю твой яд!
Сапожник без сапог –
Как часто!
Любви апостол – одинок!
Устал я… Баста!
Пойду, напившись, на Бродвей.
На наш, на местный.
Куплю на тысячу рублей
«Невесту».
И будет свадьба до утра,
Без перерыва.
История сия стара,
Ведь жизнь тосклива
Без истощения всех сил
Для возрожденья…
Я эту чашу не испил
До отвращенья.
А значит, буду я любить,
Пока есть силы
До дна бездонное испить,
До сна в могиле…
На камне можно написать:
«Погиб на фронте»,
И эпитафию подстать.
Любовь – не троньте!
Кто знает, отчего мы умираем?
Быть может, от несбывшейся любви?
И мы, об этом не подозревая,
Стареем, и вздыхаем: «се ля ви»…
