За каждым рано или поздно придет Совесть. Рано или поздно, днем или ночью Его дочь придет воздать за грехи.Это - Апокалипсис. Армагедон. Называйте его как хотите. Но он такой, каким мы его заслужили.
Файл создан в Книжной берлоге Медведя.
Почему небо падает?
Почему я вижу это снова? И уже в который раз?
Как от оглушительного грохота неясного происхождения, трещат по швам здания, которые еще долго могли стоять и служить людям укрытием и домом. Как асфальт буквально взрывается под колесами машин. Как люди замирают в страхе, даже шевельнуться боятся, нелепо расставив руки в стороны, кто-то жмется друг к другу.
А потом один человек начинает бежать.
Всегда интересовало куда бегут такие кадры. Домой? За кем-то? Или просто куда глаза глядят? Может они внезапно вспоминают о каких-то поручениях? Хотя до этого ли этим жалким человекам?
При всем своем величии какое-то время я ощущаю себя муравьем, таким же, как и они. Потом мое тело поднимает руки - оно, кстати, всегда разное. Иногда сосуд даже не успевает толком вырасти и приходится потеть в теле ребенка. Такое я особо не люблю, но в этот раз мне повезло.
Картину можно наблюдать такую: на мощеном тротуаре стоит молодая девица. Короткие зеленые волосы с белым виском покрывает старая дедушкина черная шляпа, на ногах тяжелые ботинки, порванные в паре мест джинсы, в обтяжку - старые и самые любимые. Не застегнутое до конца черной пальто, кожаные перчатки. Они кончаются у самых локтей.
Крики.
Моя улыбка.
"Началось"
Кульминация, мимо пробегают люди, а я чувствую как ко мне возвращается все, что у меня забрал этот мир. Как по трубам-венам струится Нечто, мой личный наркотик. Не помню когда впервые я взялась за эту работу. Но вот что интересует по сей день: почему же небо каждый раз падает?
Но не сразу. Сначала оно.. исчезает. Исчезает то, что так старательно убивали эти самые люди, которые не понимают что происходит.Мне извечно не понятен этот народ: они кричат о добре и любви, но по факту сами же убивают их. Пропадает защита, которая сдерживает огромное количество энергии, которое тянется из остальной Вселенной. Оно наваливается всей своей тяжестью и кристально-чистое небо (вне зависимости от погоды) сдерживает его. И всегда будет сдерживать, если люди будут более.... правильными. В воздухе летает столько отвратительных токсинов, что они разъедают защитную оболочку и происходит бум. Поэтому сначала оно становится красным.
Я поднимаю голову, чуть проворачиваю запястья, сжимая пальцы в кулак.
Это прекрасное чувство. Когда ты перестаешь быть кем-то придуманным, а вновь возвращаешься к себе. Когда слетают маски, бьются в дребезги вместе с миром, который буквально разваливается по кусочкам. В груди поднимается огромная волна, цунами, нависает, с огромной скоростью движется вперед, ничего не видя перед собой. Огромная и беспристрастная.
"Я ждала тебя"
Выбило стекла в доме, рядом с которым стояла. Потом в следующем и волна звуков унеслась дальше.
"Ну же"
С визгом машина врезается с трамвай, замерший остановке. Там кажется, еще кто-то сидел. Сначала ничего не происходит, а потом авто вспыхивает. Я же раскачиваюсь взад-вперед, опираясь на правую ногу и чуть наклоняюсь вперед.
Взрыв.
Из груди с треском выбивается всполох энергии и бьет куда-то в верх, красная линия разрезает пространство и время.
Потом мне становится легче. Рука обхватывает знакомую до одури и такую родную косу, блестящую как в первые секунды ее существования. С треском и болью начинают расти крылья, кожу на лопатках разрывает, дыхание спирает и хочется сгинуть, лишь бы не чувствовать этого, но....
Скоро на улице стою я. И улицы все еще полны - Они всегда куда бегут. Улыбаюсь, показывая клыки и срываюсь с места. Платье длиннее меня, продолжается после стоп еще сантиметров на 10. Узкое, не удобное, но что сделаешь - форма, мать ее. Крылья поднимают меня над землей сразу же, восторг полета и почти истерический смех. Как долго я
того ждала! Как долго сидела в этой клетке, желая вырваться и завершить уже предначертанное! Поднимаюсь достаточно высоко, охватываю взглядом город, смотрю вверх. Пора.
Коса умелым движением убирается за спину ложится в портупею. Славно. Дивно. Прекрасно. Больше не нужно притворятся, что мне кто-то дорог.
Осторожными, нежными, но иногда резковатыми движениями я начинаю свою пляску. Руки двигаются будто бы против моей воли, тонкие и безжалостные, страшные и прекрасные. Надо мной, над городом, над планетой, то и дело возникают линии и круги, непонятные иной раз даже мне символы, но все оно сплетается в нечто величественное и прекрасное. Мне хочется смеяться. Плакать и улыбаться. Это танец рук и темных волос, пляска яростных глаз и тонкого стана. Танец моего тела, мой любимый и смертельный танец.
