Счастье… Настоящее, искреннее, не притворное. Оно здесь, рядом со мной. Не в подписанных контрактах, не в растущих графиках прибыли, не в очередных приобретённых активах. Оно в этой тихой комнате римского отеля. В доверии женщины, которая отдала мне не только своё тело, но и душу. В нежности, которую я испытываю к каждой клеточке её существа.
Я счастлив. Безумно, безоглядно, до дрожи счастлив. И в этот момент понимаю — всё, что было раньше, было лишь подготовкой к этому мгновению. К встрече с ней. К возможности чувствовать так глубоко, так полно.
Смотрю на неё, спящую, на прекрасное лицо, на умиротворённую улыбку, и осознаю — это только начало нашего пути. Длинного, возможно, сложного, но нашего. Пути, который мы пройдём вместе. Я готов к нему. Готов преодолевать любые препятствия, решать любые проблемы, лишь бы сохранить это чувство, эту связь.
Наклоняюсь и нежно целую её лоб. Её кожа тёплая, бархатистая. Вдыхаю её аромат — смесь духов, пота, меня, нас и чего-то неуловимо её собственного. Закрываю глаза, позволяя себе погрузиться в сон, где есть только мы. Где есть бесконечное, спокойное море нашего счастья. Где нет места сомнениям, страхам и прошлому.
Только мы. Только наше будущее. Только наша любовь.
Только мы. Навсегда.
Итальянское солнце, такое же безжалостно яркое и беспечное, как все эти две недели, теперь обжигает не кожу, а душу. Оно неумолимо отсчитывает последние часы моей сказки. Последние часы, которые я провожу на этой прекрасной вилле.
Сижу на террасе виллы «Маре Блю», сжимая в руках чашку давно остывшего капучино. Перед глазами всё тот же завораживающий вид: ослепительная бирюза залива, величественные кипарисы-стражи, розы, наполняющие воздух пьянящим ароматом. Но краски мира словно потускнели, потеряли свою яркость. Внутри меня — тяжёлый, липкий ком страха. Страха, что вместе с этим рейсом в Москву закончится всё: наш роман, наше чудо, наше «мы».
Слёзы подступают к глазам снова и снова. Быстро их смахиваю, но они упорно возвращаются. Боюсь. Боюсь Москвы. Боюсь его мира — роскошного, холодного, полного чужих глаз и перешёптываний. Боюсь, что для него я всего лишь эпизод, красивое итальянское приключение. Боюсь, что реальность разрушит наш хрупкий хрустальный замок навсегда.
— Опять тучи сгустились? — его тёплый, спокойный голос раздаётся за спиной. Артур опускается в кресло рядом, протягивает руку и накрывает мою ладонь. Его пальцы — сильные, уверенные, надёжные — переплетаются с моими ставшим уже привычным жестом.
— Amore mio (
Не могу сдержать эмоции. Слёзы катятся по щекам, несмотря на все попытки их остановить.
— Целый день… А потом? — голос срывается, дрожит. — Потом самолёт. Потом Москва. Потом твои дела, твоя жизнь. А я… я вернусь в общагу. К лекциям. К подработкам. К жизни без тебя рядом. — Прячу лицо в ладонях. — Это конец, да? Красивая точка. Итальянские каникулы закончились.
Он тихо смеётся. Не зло, а с нежным терпением. Притягивает меня к себе, заставляя поднять голову. Заставляет посмотреть в свои глаза. А в них — ни тени моей паники. Только спокойная уверенность и… радость? Да, радость!
— Соня, Соня, — качает головой, стирая большим пальцем мои слёзы. — Ты всё перевернула с ног на голову. Это не конец. Это только начало. Начало всего самого главного, самого настоящего. — Артур бегло целует мои мокрые ресницы. — Италия была прологом. Потрясающим, волшебным прологом. А теперь начинается наша книга. Наша история. Наша жизнь. Вместе. В Москве. Я не отпущу тебя, слышишь? Мы будем вместе. Каждый день.
Его слова звучат так убедительно. Глаза горят такой верой в наше будущее. Но страх внутри меня не унимается. Он — Артур Пронский. Он может всё. А я… я просто Соня. Как это будет работать? Сможем ли мы преодолеть все преграды? Сможет ли наша любовь выдержать испытание реальностью?
Прижимаюсь к нему, вдыхая знакомый аромат — смесь моря и его парфюма. Его объятия — как щит от всех страхов и сомнений. Но сомнения всё равно терзают душу. Что ждёт нас там, в Москве? Сможем ли мы построить наше счастье на обломках чужих ожиданий и предрассудков?
— Артур, — шепчу, поднимая голову. — А как же… всё остальное? Твои дела? Твоя жизнь? Я не хочу быть помехой. Не хочу стать проблемой.
— Глупая, — улыбается он, целуя меня в лоб. — Ты — не проблема. Ты — моё решение. Всё остальное подождёт. Главное — мы. Ты и я. Вместе.
В его словах столько уверенности, столько любви. Но сердце всё равно сжимается от тревоги. Как будто предчувствует, что впереди нас ждёт ещё много испытаний. Но сейчас… сейчас я позволяю себе поверить. Позволяю себе надеяться. Позволяю себе любить.