<p>«Соберём дрова — наломаем дров…»</p>Соберём дрова — наломаем дров.Мы всё чаще целуем вдов,Шерим донаты на смерть враговИ крестимся как попало.Вот был узбек — значит, будет плов.Был Очаков — будет и кровь, и ров.Значит, у нас то была любовьУ котлована.Щепки отныне — основа основ.Кто бледен, как рис, тот всегда готов.Мы теряем друг друга под тенью крестов.И это для жизни уже немало.24 июля 2022 года<p>Наталья Макеева</p><p>Киевский вокзал</p>Давай пойдём на Киевский вокзал,С которого нам в Киев не уехать…Мне кое-кто сегодня рассказал,И смысла нет держать в большом секрете,Что Киев — наш, осталось только взять,Что нас там ждут с надеждой и тревогой.С надеждою на вежливую рать,Тревогою, что ждать придётся долго.Прекрасный, бесконечно русский градПод властью обезумевшего сброда.И кто теперь доволен, кто же рад,Что обернулась бойнею свобода?!Да, мы придём, как много лет назад —Под ветра вой и шорохи лесные,Ведь тысячи и тысячи солдатПриказа ждут отправиться на Киев.На Киевском вокзале, как всегда,Лишь постоим мы у табло большого.Не наши уезжают поезда.Но… подождём немного. Наши — скоро!<p>На блокпостах</p>На блокпостах — сиянье горних крылИ крепкий чай, белёсый от сгущёнки.Следы в седой теряются позёмке,И каждый след по-своему простыл.Тревожный взгляд, неспешный разговорПод дальний «шум» и шорохи степные.Там ходит кто или метнулись крыльяИ унеслись за старый террикон?— Кто здесь? — Да тут стоял один,Он родом, говорят, из Краснодона.Пришёл в чём был, отпет по позывному…Вон за пригорком несколько могил.А землю укрывает снегопад,И белые куда-то едут фуры.Продрогшие крылатые фигурыНа блокпостах заснеженных стоят.<p>Женщины</p>Кому-то этого никогда не понять —Этих женщин в пустынном военном городе.В подвалах, в очередях за водой.Здесь остающихся, выживающих впроголодь.Здесь отличающих входящий от исходящего,Детей рожающих под обстрелами…А вы видели, как шутят, смеются ониИ себя не считают особо смелыми —«Это наш город, мы никуда не уйдём.Пусть эти уходят, мы их не звали!»Дети собирают осколки в садуИ учат уроки при свете свечи в подвале.И пока штурмуют границу толпы желающих выехать,Прочь бегущих с когда-то родных земель,Вчерашняя школьница с чертами иконописными,Неумело крестясь, закроет собой колыбель.<p>Влад Маленко</p><p>Война и мы</p>
