Пока одни в окопах – другие в чартах-топах,И тем и тем от этого смешно.Мальчишки и девчонки мечтали о Европах,Но заперто петровское окно.Вот перед нами зумер и блогер Третьеполов,Родившийся в двухтысячном году.Он ненавидит люто татаровых монголовИ презирает русскую орду.А вот сержант Артёмов с медалью за отвагуС пятнадцатью друзьями в соцсетях.Он не успел скататься попить пиваса в Прагу,Но русскою ордою он пропах.И блогер Третьеполов, и штурмовик АртёмовВоспитаны одной эпохой «пост»:Пост-время, пост-ирония, стоит апостол тёмный,Живёт Беслан, играется «Норд-Ост».Идут сержант и блогер одним июньским полем,И вот они встречают города,Где после гей-тусовок и баров с фейс-контролемОпять родилась русская орда.От русского у русских один язык остался —Такой большой мы видели беду.А мне в такси водитель-монгол один признался,Что он теперь за русскую орду<p>«Война как слышится, так и пишется…»</p>Война как слышится, так и пишетсяИ выбирает язык сама.Читай историю, эта книжица —Есть горе горькое от ума.Война кочует, окопы роются —Ну вот и к нам добрались опять.Пожав плечами, Святая ТроицаВ окопы эти идёт гулять.Россия – наша большая мельница.Подует ветер вперёд-назад —И вновь она не мычит, не телится,Войну предчувствуя как азарт.Война, война – урожай безверия,Итог наивности прошлых лет.Ах, птица-тройка, ах, кавалерия,Несёшься в бой, а потом на свет.Ведь это наша теперь традиция —Как на работу на смерть ходить,Чтоб завтра солнышко круглолицееДо новой жизни тянуло нить.А русский свет только так и строится,Когда провала России ждут.Но птица-тройка летит за ТроицейИ не находит себе приют<p>Светлячки</p>
