Не перестали сниться,Как пух тополей, легки,Короткие, как зарница,Младенческие деньки.Ещё с мальчишеской спесьюВ немыслимой вышинеЛетаю по поднебесьюСтраны, не ведомой мне.А наяву, старея,Уж я не пру на рожон,Влачу судьбу Водолея,Суровой зимой рождён.Как лето, наш век недолог.Забочусь по мере силО тех, кому вроде дорог,А может быть, даже мил.О детство, лишь ты священноБасовой струной звеня,Январской пурги крещендоКрестило в ночи меня.Со вторника до субботы,С субботы до четвергаБезумные артналётыВершила тогда пурга.С дорог, до весны распятых,Позёмок ползли ужи…В холодных пятидесятыхВы, снов моих миражи!<p>«Даром слова наделён…»</p>Даром слова наделён,Существую, сердцем юн,Восемнадцать тысяч дён,Синих сумерек и лун.Проживаю, лунь седой,Я и ныне, как вчера.За духовною едойКоротаю вечера.По карманам и в кошельУтром сунется рука:На табак и вермишельНе хватает пятака.Вон соседи – будь здоров!Пятаками грядку сей.Сто кролов и пять коров,Куры, десять поросей.Жизнь соседская – лафа.Подъярёмный труд вола…Что ценней: моя строфаИли шапка из крола?<p>«Столетья треть – с шестидесятых…»</p>Столетья треть – с шестидесятых,чтимых,Глотнув свободы, угодив в застой,До девяностых, смутой отличимых,Слагаю стих на дудочке простой.В полночный час былое перерою.И в сутолоке дня, и в тишинеКарандашом и ручкой перьевоюО, как порой светло писалось мне!Не завожу архива, не коплю яЧерновики стихов. Какая грусть!Их ненасытныйпоглотил компьютер,Как формулу, запомнил наизусть.И всё-таки, мой друг,не в ИнтернетеЖивут стихи. Им тесен чуждый мир.Они – российский неуёмный ветерИ разума великолепный пир.Одно я знаю, что без этих песен,Подслушанных однажды на юру,Я скучен буду и неинтересен,Как и мои собратья по перу.<p>«В крайний миг бытия, когда выдох и вдох…»</p>В крайний миг бытия, когда выдох и вдохНе уловит и зеркальца ясная глубь,Скорбь речною водой, устремлённою в дол,Захлестнёт её тяжко по самую грудь.И сойдутся соседи, сбежится родня,Несмотря на рассветной поры полумрак.«На кого и почто ты покинул меня?» —Ей захочется крикнуть, и не сможет никак.Как в такие морозы могилу копать?Разве что под кострищем земля отойдёт…Посылать или всё-таки не посылатьТелеграммы всем тем, кто далёко живёт?..Лишь позднее, на снежном погосте, когдаБудет муж её в стылую яму зарыт,От груди отойдёт, и решится вдоваНаконец-то расплакаться горько, навзрыд.Да, увы, холодна её ныне кровать,И уж время не в гору, а круто с горы.Но кому, как не ей, суждено подниматьГодовалых внучат до смышлёной поры?..<p>«Мгла. Всё затянуто мглою…»</p>
