Всех этих действий почти достаточно, чтобы отвлечь меня от девушки, живущей в моем доме. Та, которая день и ночь занимается балетом, и по лестнице разносятся скрипучие звуки музыки с ее пыльного проигрывателя.
Я наблюдаю за ней больше, чем мог бы признать. В ее студии есть камера, такая же, как в каждой комнате в восточном крыле. Я могу шпионить за ней через свой телефон в любое время. Она постоянно у меня в кармане. Принуждение достать телефон вездесуще.
Но я хочу большего.
Я хочу снова увидеть ее лично.
Итак, примерно через неделю после того, как я успешно подставил Данте Галло, я выслеживаю ее в маленькой библиотеке в восточном крыле.
На ней один из нарядов, которые я приказал Кларе купить для нее: голубой цветочный боди и шифоновая юбка, поверх кремового цвета колготок, обрезанных на пятках и пальцах, так что видны кусочки ее босых ног.
Ноги свисают с подлокотника мягкого кожаного кресла. Несса заснула за чтением. Книга раскрыта на ее груди «
Между бедром и креслом Несса прижимает еще одну книгу. Что-то старое, с потертой кожаной обложкой. Я уже собираюсь вытащить ее, когда она резко просыпается.
— О! — вздыхает она, запихивая книги с глаз долой под подушку. — Что ты здесь делаешь?
— Это мой дом, — напоминаю я ей.
— Я знаю, — говорит она. — Но ты никогда не приходишь сюда. Или, во всяком случае, не часто.
Она краснеет, вспоминая, что случилось, когда я в последний раз приходил в восточное крыло.
Ей не нужно волноваться. Этого больше не случится.
— Тебе не нужно прятать книги, — говорю я ей. — Тебе разрешено читать.
— Да, — говорит она, не совсем встречая мой взгляд. — Верно. Ну... тебе что-нибудь нужно?
Много чего. Ничего из этого Несса не может мне дать.
— Вообще-то, я пришёл задать тебе тот же вопрос, — говорю я ей.
Это не то, что я планировал сказать. Но я все равно ловлю себя на том, что задаю этот вопрос.
— Нет! — говорит она, яростно тряся головой. — Мне больше ничего не нужно.
Она не хочет больше никаких подарков от меня.
Я и не планировал дарить ей подарки. Но теперь мне почти хочется, просто чтобы позлить ее.
— Ты уверена? — я давлю на нее. — Я не хочу, чтобы ты лазила по моему чердаку, пытаясь раздобыть то, что тебе нужно.
Она прикусила губу, смущенная тем, что я узнал об этом. Это правда — я знаю все, что происходит в моем доме. Ей не помешает это запомнить.
Она колеблется. Ей что-то нужно, но она боится спросить меня.
— Раз уж ты упомянул чердак, — говорит она, — там есть платье...
— Какое платье?
— Старое. В коробке, с кучей другой модной одежды.
Я хмурюсь.
— А что с ним?
Она делает глубокий вдох, сцепляя руки на коленях.
— Могу ли я взять его? И сделать с ним все, что захочу?
Какая странная просьба. Она не попросила у меня ни одной вещи с тех пор, как приехала, а теперь ей нужно какое-то старое, изъеденное молью платье?
— Зачем? — спрашиваю я.
— Оно мне просто... понравилось, — неубедительно отвечает она.
Понравилось? У нее десятки платьев в шкафу в ее комнате. Дизайнерские платья, новые и точно ее размера. Может, ей надо старое платье для балета?
— Хорошо, — говорю я.
— Правда? — ее лицо озаряется, рот открыт от удивления и счастья.
Мирное предложение, кажется, расслабляет ее. Она садится в кресло и действительно наклоняется ко мне, вместо того чтобы отстраниться.
— Ты только что пришёл из сада? — спрашивает она.
— Да, — признаю я. — Ты видела меня в окно, прежде чем заснуть?
— Нет, — качает она головой. — Я чувствую запах кацуры на твоей одежде.
— Кац... что?
Она покраснела. На самом деле она не собиралась заводить разговор.
— Это дерево. Оно растет у тебя в саду. Когда листья меняют цвет, они пахнут коричневым сахаром.
Она смотрит на мои руки, оголенные под рукавами футболки. Ее выразительные брови сходятся вместе, а ресницы взметаются вверх и вниз, как веера, когда она рассматривает меня.
— Что? — говорю я. — У ирландских мафиози есть татуировки, не так ли? Или Гриффины выше этого?
— Мы набираем тату, — говорит она, ничуть не обидевшись.
— Но у тебя их нет, — говорю я.
— Вообще-то, есть, — она заправляет прядь волос за ухо и поворачивает голову так, чтобы я мог видеть. Конечно, у нее за правым ухом вытатуирован крошечный полумесяц. Я никогда не замечал этого раньше.
— Почему луна? — спрашиваю я ее.
Она пожимает плечами.
— Мне нравится луна. Она все время меняется. Но при этом также остается неизменной.
Теперь она снова смотрит на мои руки, пытаясь расшифровать значение моих татуировок. Она их не поймет. Они плотные, запутанные и имеют значение только для меня самого.
Вот почему я потрясен, когда она говорит: — Это с карты в «
