Я старался дойти, но не смог оправдать ожидания.И в душе толстый лёд так и не был огнями затронут.Моя плоть — на коленях, в мольбе, в этот час покаяния:Слышишь? Бесы во мне от бессилия тёмные стонут. Слышишь? Бесы во мне… Слышишь? Бесы во мне От бессилия тёмные стонут.Не донёс тишину, что доверили так опрометчиво.И слова, как метель, — пеплом голову мне покрывали.Моя плоть на коленях — пусть будет тобою замечена.Слышал? Хрипы и стон — это бесы во мне умирали. Слышал? Хрипы и стон… Слышал? Хрипы и стон — Это бесы во мне умирали.В этот час пред тобой моя плоть пусть помолится,Тишина, что жива, долететь до тебя не поможет,Но в душе толстый лёд от тепла с места тронется…Слышишь? Это твой сын о любви твоей молится, Боже. Слышишь? Это твой сын! Слышишь? Это твой сын!.. О любви твоей молится, Боже!<p>Я — Истина</p>Я — Истина. Шагаю вслед за Болью.Меня познать способны только те,Кто верил в жизнь, захлёбываясь кровью,Кто ждал чудес в проклятой темноте.Я — Боль. Я признак, что вы живы,Что всё ещё вы заняты борьбой.Я Правды дочь и ненавижу лживых,Я тех, кто прав, люблю и кутаю собой.Я — Правда. Та, что чаще — режет уши,При этом убирая поволоку с глаз.Меня познает тот, кто Веру не задушит,Кто сможет защитить от всех сомнений нас.Я — Вера, слабая частица Правды.Её скрываете — меня же предаёте.Я проводник к божественным парадам,И без меня до Бога не дойдёте.Я — Бог, из Истины создавший человека.Я полон Болью за него и наполняюсь Верой,Что час за часом, годом… век за веком —Всей Правды от меня полёт не будет прерван.<p>Падают сны</p>Тихая ночь, тихая ночь пишет странные письма,Светом огней, светом огней озаряя мечты.Только не мы, только не мы — перелётные птицыДарят ночам свои редкие сны.Падают сны, падают сны на пустые страницы —Это рассказ, это рассказ не из тысячи слов.Только не мы, только не мы — перелётные птицыДарят ветрам без надежды любовь.По заброшенным улочкам памятиХодит боль, от бессонницы мучаясь.И шаги её в сердце каменномОтдаются тоскою беззвучною.Тихая ночь, тихая ночь разрывает страницы,Пряча мечты, пряча мечты, уйдёт в никуда.Жаль, что не мы, жаль, что не мы — перелётные птицы.К ушедшей любви не долететь никогда.<p>То ли осень…</p>
