Вполне понятно мне значеньеТвоей болезненной мечты,Твоя борьба, твое стремленье,Твое тревожное служеньеПред идеалом красоты…Так узник эллинский, пороюЗабывшись сном среди степей,Под скифской вьюгой снеговоюСвободой бредил золотоюИ небом Греции своей.
4 февраля 1857
<p>"С временщиком Фортуна в споре…"<a l:href="#t_tss359_676"><sup>*</sup></a></p>‹Из Шиллера›С временщиком Фортуна в спореК убогой Мудрости летит:«Сестра, дай руку мне — и гореТвоя мне дружба облегчит.Дарами лучшими моимиЕго осыпала, как мать, —И что ж? Ничем не насытимый,Меня скупой он смел назвать!..София*, верь мне, будем дружны!Смотри: вот горы серебра —Кинь заступ твой, теперь ненужный, —С нас будет, милая сестра».«Лети! — ей Мудрость отвечала. —Не слышишь? Друг твой жизнь клянет —Спаси безумца от кинжала,А мне в Фортуне нужды нет…»
Между январем и апрелем 1857
<p>"Прекрасный день его на Западе исчез…"<a l:href="#t_tss359_678"><sup>*</sup></a></p>Прекрасный день его на Западе исчез*,Полнеба обхватив бессмертною зарею,А он из глубины полуночных небес —Он сам глядит на нас пророческой звездою.
11 апреля 1857
<p>"Над этой темною толпой…"<a l:href="#t_tss359_680"><sup>*</sup></a></p>Над этой темною толпойНепробужденного народаВзойдешь ли ты когда, Свобода,Блеснет ли луч твой золотой?..Блеснет твой луч и оживитИ сон разгонит и туманы…Но старые, гнилые раны,Рубцы насилий и обид,Растленье душ и пустота,Что гложет ум и в сердце ноет, —Кто их излечит, кто прикроет?..Ты, риза чистая Христа…
15 августа 1857
<p>"Есть в осени первоначальной…"<a l:href="#t_tss359_681"><sup>*</sup></a></p> Есть в осени первоначальной Короткая, но дивная пора — Весь день стоит как бы хрустальный, И лучезарны вечера… Где бодрый серп гулял и падал колос, Теперь уж пусто всё — простор везде, — Лишь паутины тонкий волос Блестит на праздной борозде. Пустеет воздух, птиц не слышно боле,Но далеко еще до первых зимних бурь —И льется чистая и теплая лазурь На отдыхающее поле…
22 августа 1857
<p>"Смотри, как роща зеленеет…"<a l:href="#t_tss359_682"><sup>*</sup></a></p>Смотри, как роща зеленеет,Палящим солнцем облита,А в ней — какою негой веетОт каждой ветки и листа!Войдем и сядем над корнямиДерев, поимых родником, —Там, где, обвеянный их мглами,Он шепчет в сумраке немом.Над нами бредят их вершины,В полдневный зной погружены,И лишь порою крик орлиныйДо нас доходит с вышины…
Конец августа 1857
<p>М. Ф. Тютчевой<a l:href="#t_tss359_683"><sup>*</sup></a></p>Когда осьмнадцать лет твоиИ для тебя уж будут сновиденьем, —С любовью, с тихим умиленьемИ их и нас ты помяни…
23 февраля 1858
<p>"В часы, когда бывает…"<a l:href="#t_tss359_684"><sup>*</sup></a></p>
