Бойся падших ангелов! В толпеАнгелов – не все к нам благосклонны.Есть такие, что как червь в крупе,Роются в душе твоей смущенной.Точат потаенные путиВ чистые, заветные глубины,Чтобы, в пыль их зерна превратив,Липкую оставить паутину.Падший ангел – он тебя бедней,Потому и кормится тобою.Словно к горлу, к совести твоейПрисосется жадною губою.Иль твою откормит щедро страсть.Все, чем сердце суетно и глухо,Чтоб потом полакомиться всластьСвежею убоиною духа.Он тебе является, паряВ силе, славе и великолепьи,Только горе! если за нарядС плеч его отдашь свои отрепья.Настоящий ангел твой незрим,Подойдет – листа не заколышет.Будто ты и не встречался с ним!Будто вовсе он тебя не слышит!Он тебя не балует ничем,Строг к тебе, суров порою даже.Лишь когда отчаешься совсем —Незаметно путь тебе укажет.И когда (в лазурь из темноты!)Он тебе откроет двери рая —Вскрикнешь ты в смятеньи: «Это ты!Я тебя давно и странно знаю!Ты скрывался с моего пути,Ты молчал, когда я звал на помощь!Думалось: ну где же мне дойти,Жалкому и нищему такому!А теперь передо мной расцвелЭтот край, безоблачный и светел!И что ты меня сюда привел,Веришь ли, я даже не заметил!»1948<p>95. Апостолы</p>Они взволнованы. В глазах лучистых —Неистребимой радости печать.Их речь порывиста, движенья быстры.Им нужно столько сделать и сказать!Они торопятся. Им жизни мало.И мир им мал. По россыпям морей.По караванным тропам, перевалам —Они спешат. О только бы скорей!Дойти! Сказать! Поведать всей вселенной,Всему, что просит, ищет и зовет,Живую повесть истины нетленной,Предвозвестить Благоприятный Год!Они свидетели. Они видали.Пред взором их в те дивные годаКалеки шли и мертвецы вставали,Сиял Фавор, вином цвела вода.И где-нибудь под деревянной ложкойВ пустой суме, между истлевших швов,Еще, быть может, залежалась крошкаКогда-то Им надломленных хлебов.И потому их слово непреложно,И углем жжет их вдохновенный взгляд,И даже невозможное возможно,Когда они об этом говорят.Они не лгут! И наше утешенье,Глоток тепла среди житейских стуж —Поверить в их высокое волненье,В свидетельство их потрясенных душ.И их рукой отпущенное слово.Через века свой пролагая путь.Летит, поет, всегда свежо и ново,И белой птицей падает на грудь.1948<p>96. Всевышнему</p>
