Как ни старался я монаху объяснить.Что год тому назад, свободно, без преграды,По узким келиям и по аллеям садаЧасами целыми один я мог бродить, —Меня не согласился он пустить;И отвернулся я с невольною досадой.О, только пять минут, – мне большего не надо!За пять минут я все успею пережить!Но он захлопнул дверь, и только на мгновеньеУвидел я аллей знакомых направленье,Колодец с розами, узор седых оливИ ту скамейку, где с безумною печальюЯ столько раз мечтал, о мире позабыв,Глядя, как небосклон сливался с синей далью…<p>22. Воспоминанья об Италии</p>О, эти мелкие, прелестные деталиПоездок! Реализм меж этих вечных снов!Журнал, потерянный в тиши пустых садов;Билет, украденный в Болонье на вокзале;Лимон, зацепленный гондолой на канале;Мошенник, знавший пять нелепых русских слов;Плохой бенедиктин в Орвьето; семь часов,Что в Кьюзи, кажется, мы пересадки ждали…Воспоминания еще недавних дней,Картины лучшие Италии моей, —Простите! – в памяти я вас поставлю рядомС мальчишкой, что просил подачки битый час.С ризотто спорченным, и этим псом, что разЯ в Тиволи кормил швейцарским шоколадом!<p>III</p><p>23</p>Печаль моих стихов я посвятил давноГлазам задумчивым, глазам печальным вашим.Им было, помнится, в моих читать дано:Они поэтому еще мне были краше.Теперь вы далеко… Я знаю, вы ужеЗабыли обо мне. А я… – сознаться больно, —Но сердце новым снам и новой госпожеМолилося не раз, хотя бы и невольно.– Быть может, как-нибудь случайно к вам дойдетТа книга, где мои заставлю вянуть песни,И ваш забывший взор с досадою прочтет,Что кто-то для меня был даже вас прелестней.И будет странно вам. Среди знакомых строкВам что-то станет вдруг безумно незнакомо;И вы прошепчете: «Он так писать не мог!Я вместе никогда с ним не жила на Комо!Я говорила «Вы»! Мои не те меха!Фиалок никогда я не ношу весною!»Но что-то вдруг блеснет сквозь диссонанс стихаКакой-то ласкою знакомою, родною…И это чуждое для вас по временамВам так покажется на прежнее похоже, —И не поймете вы… Поймите же, что все жеПечаль моих стихов я посвящаю вам!..<p>24</p>
