Вьется в топке пламень белый,Белый-белый, будто снег,И стоит тяжелотелыйВозле топки человек.Вместо «Здравствуйте»:— В сторонку! —Крикнул: — Новенький, кажись? —И добавил, как ребенку:— Тут огонь, не обожгись! —В топке шлак ломал с размахуЛомом, красным от жары.Проступали сквозь рубахуПотных мускулов бугры.Бросил лом, платком утерся.На меня глаза скосил:— А тельняшка, что, для форсу? —Иронически спросил.Я смеюсь: — По мне для носкиЛучше вещи нету, факт!— Флотский, значит? — Значит, флотский.— Что ж, неплохо, коли так!Кочегаром, думать надо,Ладным будешь, — произнесИ лопату, как награду,Мне вручил: — Бери, матрос!…Пахло угольным угаром,Лезла пыль в глаза и рот,А у ног горячим паромШлак парил, как пароход.Как хотелось, чтоб подулоВетром палубным сюда:Но не дуло. Я подумал:«И не надо! Ерунда!»И с таким работал жаром,Будто отдан был приказСтать хорошим кочегаромМне, ушедшему в запас!<p>Морские выходки</p>(По мотивам Д. Гурамишвили)Я жил в гостях у брата.Пока велись деньжата, все было хорошо.Когда мне стало туго —не оказалось друга, который бы помог…Пришел я с просьбой к брату.Но брат свою зарплату еще не получил.Не стал я ждать получку.Уехал на толкучку и продал брюки-клеш.Купил в буфете водкуи сразу вылил в глотку стакана полтора.Потом, в другом буфете —дружка случайно встретил и выпил с ним еще…Сквозь шум трамвайных станцийя укатил на танцы и был ошеломлен:на сумасшедшем кругесменяли буги-вуги ужасный рок-н-ролл!Сперва в толпе столичнойя вел себя прилично, а после поднял шум:в танцующей ватагекакому-то стиляге ударил между глаз!И при фонарном светеочнулся я в кювете с поломанным ребром.На лбу болела шишка,и я подумал — крышка! Не буду больше пить!..Но время пролетело.Поет душа и тело, я полон новых сил!Хочу толкнуть за грошивторые брюки-клеши, в которых я хожу.1957Ленинградская обл.пос. Приютино<p>Северная береза</p>Есть на Севере береза,Что стоит среди камней.Побелели от морозаВетви черные на ней.На морские перекресткиВ голубой дрожащей мглеСмотрит пристально березка,Чуть качаясь на скале.Так ей хочется «Счастливо!»Прошептать судам вослед.Но в просторе молчаливомКораблей все нет и нет…Спят морские перекрестки,Лишь прибой гремит во мгле.Грустно маленькой березкеНа обветренной скале.1957* * *
