Моя родина милая,Свет вечерний погас.Плачет речка унылаяВ этот сумрачный час.Огоньки запоздалыеК сердцу тихому льнут.Детки (…) малыеВсе никак не уснут.Ах, оставьте вы сосочкиХоть на десять минут.Упадут с неба звездочки,В люльках с вами заснут…<p>О собаках</p>Не могу яВидеть без грустиЕжедневных собачьих драк, —В этом маленькомЗахолустьеПоразительно много собак!Есть мордастые —Всякой масти!Есть поджарые —Всех тонов!Только тронь —Разорвут на частиИль оставят вмигБез штанов.Говорю о томНе для смеху,Я однаждыПодумал так:«Да! Собака —Друг человекуОдному…А другому — враг…»1957Пос. Приютино<p>Воспоминание</p>Помню, луна смотрела в окно.Роса блестела на ветке.Помню, мы брали в ларьке виноИ после пили в беседке.Ты говорил, что покинешь дом,Что жизнь у тебя в тумане,Словно в прошлом, играл потом«Вальс цветов» на баяне.Помню я дождь и грязь на дворе,Вечер темный, беззвездный,Собака лаяла в конуреИ глухо шумели сосны…1957Пос. Приютино<p>Экспромт</p>Я уплыву на пароходе,Потом поеду на подводе,Потом еще на чем-то вроде,Потом верхом, потом пешкомПройду по волоку с мешком —И буду жить в своем народе!<p>Березы</p>Я люблю, когда шумят березы.Когда листья падают с берез.Слушаю — и набегают слезыНа глаза, отвыкшие от слез.Все очнется в памяти невольно,Отзовется в сердце и в крови.Станет как-то радостно и больно,Будто кто-то шепчет о любви.Только чаще побеждает проза,Словно дунет ветер хмурых дней.Ведь шумит такая же березаНад могилой матери моей.На войне отца убила пуля,А у нас в деревне у оградС ветром и с дождем шумел, как улей,Вот такой же поздний листопад…Русь моя, люблю твои березы!С первых лет я с ними жил и рос.Потому и набегают слезыНа глаза, отвыкшие от слез…1957Пос. Приютино* * *<p>«Снуют. Считают рублики…»</p>Снуют. Считают рублики.Спешат в свои дома.И нету дела публике,что я схожу с ума!Не знаю, чем он кончитсязапутавшийся путь,но так порою хочетсяножом… куда-нибудь!1957Пос. Приютино* * *<p>«Поэт перед смертью…»</p>Поэт перед смертью сквозь тайные слезыжалеет совсем не о том,что скоро завянут надгробные розыи люди забудут о нем,что память о нем — по желанью живущих —не выльется в мрамор и медь…Но горько поэту, что в мире цветущемему после смерти не петь…1957Пос. Приютино<p>Товарищу</p>Что с того, что я бываю грубым?Это потому, что жизнь груба.Ты дымишь своим надменным чубомБудто паровозная труба.Ты одет по моде. Весь реклама.Я не тот… И в сумрачной тишиЯ боюсь, что жизненная драмаМожет стать трагедией души.<p>Ничего не стану делать</p>
