Я не стал продолжать конфликт с инструктором. Вместо этого занялся планом помощи другу. Нельзя допустить, чтобы хитрый блондин покалечил Сергея. Я должен этому помешать, причем максимально скрытно.
Я узнал, как выглядит Вронский и даже понаблюдал за ним, когда тот общался с друзьями после обеда.
С виду типичный щеголь и выскочка, считающий себя пупом земли. Взгляд не испорченный интеллектом, тупая ухмылка, высокомерное отношение даже к близким друзьям. Баловень судьбы, которому с детства все можно.
Но есть и кое-что, необычное. Вронский хитрее, чем кажется. Он ведет себя так, будто играет на сцене, а сам… Что именно?
Чувствую, что честного боя не будет. Петр не даст Пушкину малейшего шанса. Он не из тех, кто может допустить даже малую вероятность своего поражения.
Понаблюдав за врагом Сергея, поспешил вернуться к своим, пока меня не хватились.
В казарме меня встретили восторженные возгласы парней, желающих со мной подружиться. После утренней тренировки я стал знаменитостью. Все хотели узнать секрет моего «супер удара».
Пришлось объясниться, чтобы не плодить сплетни.
— Тихо, хватит орать! Я сделал это случайно! Инструктор думал, что удар будет с боку. А я провел прямой, вот и все. Иногда такое бывает. Тут не о чем говорить, — попытался успокоить «фанатов», но это их лишь раззадорило.
Я, конечно, хочу поскорее поднять ранг, но всё же немного другим путём.
— Погоди, Ростов, ты его просто вырубил! — прокричал какой-то парнишка.
— А можешь научить меня угадывать действия противника? — спросила одна из девчонок.
— Нет, то есть надо просто следить за своим оппонентом, — ответил на последний вопрос, но голос заглушил крик толпы.
— Ты много тренировался, Александр? Сколько надо отжиматься, чтобы так бить? — кричал рыжий парнишка.
— Он — мой друг, я с ним еще вчера познакомился! Так что все вопросы ко мне, — вопил откуда-то со стороны Павел Петров.
Только этого еще не хватало. Теперь болтун от меня не отстанет. Я решил обратиться к сослуживцам еще раз, но тут завибрировал телефон.
Дал понять, что немного занят, отошел в сторону и прочитал сообщение.
«Этот трус перенёс дуэль на час раньше. Видно, боится темноты, словно маленький. Приходи заранее, Александр, чтобы видеть, как я его проучу», — писал Пушкин, находясь в благодушном неведении.
Меня это сразу насторожило. Неспроста Вронский перенёс дуэль в самый последний момент. Надо срочно спешить, иначе, Сергею несдобровать.
Я сказал сослуживцам, что открою секрет моего сокрушающего удара. Но они сначала должны провести медитацию, полностью очистив сознание.
Пока все думали, что к чему, я аккуратно покинул казарму и бросился через всю территорию Центра в заброшенный сад, где должна произойти схватка.
Я двигался максимально скрытно. Убедился, что меня точно никто не видел. Нырнул за развалины какой-то старой постройки, потом шел по кустам, стараясь ступать бесшумно. Вскоре подобрался к нужному месту и заметил, что там уже стоят двое.
Это дружки Петра Вронского, которые общались с ним после обеда. Наверняка устроят засаду, чтобы заманить в ловушку моего товарища.
Забавно будет, когда их западня… окажется у меня в западне. Мысленно усмехнулся от этой мысли и стал выбирать место для наблюдения.
Нужно не только видеть сам поединок, но и контролировать окрестности. Как только дружки Петра попытаются что-то сделать, им «даст по рукам» поток моей магии, чтобы впредь неповадно было.
Осматриваюсь вокруг, бросаю взгляд на мрачное небо, которое под вечер затянули низкие свинцовые облака. Хорошая погода, не жарко. Да и солнце не будет слепить.
Вижу кусок кирпичной стены чуть поодаль. Решаю скрыться за ним. Но тут слышу странные шорохи сбоку.
Замираю, хорошенько приглядываюсь. Незнакомец в черном плаще крадется вдоль окраины сада. Вряд ли на территорию Центра попал случайный грибник. На охранника тоже не очень похож. Надо проследить за мрачным типом, он явно что-то задумал.
Не успел пойти в его сторону, как ощутил сзади чьё-то присутствие.
Вот дьявол!
Резко оборачиваюсь назад. Мне не хватает доли секунды, чтобы подловить наглеца. Всё же тело пока лишено былой скорости.
В последний момент, мою спину пронзает острый предмет. Я не могу дышать, боль разрывает тело, во рту появляется солоноватый вкус крови.
Из последних сил держусь на ногах. Оборачиваюсь и вижу, как на меня таращится Сергей Пушкин, одетый в синюю форму Ученика.
Он широко улыбается, глядя мне прямо в глаза, и держит длинный боевой нож, с которого багровыми каплями медленно капает моя кровь…
Глаза Пушкина светились радостью. Он был счастлив нанести удар в спину тому, кто спас его в поезде и хотел помочь на дуэли. Сергей окинул меня взглядом, поигрывая ножом, потом усмехнулся и с издевкой спросил:
— Как ощущения, Александр? Нравится вот так подыхать?
— Скучно. Не люблю повторы, — ответил я и тоже улыбнулся в ответ, стирая с губ кровь слабеющей рукой.
— Остались силы для шуток? Ты крепче, чем я ожидал. Жаль, что слишком доверчивый и наивный. Поддался на уловку, словно ребёнок, — сказал Сергей Пушкин, наверняка, готовясь меня добить.
